En la boca del lobo

Sábado. Cena en casa de Antonio. Soy pinche-aprendiz. Ya sé cómo se prepara una empanada. Ayer comí una barbacoa en un coreano al lado del Empire con una amiga de toda la vida. Nos conocimos en Bosnia durante la guerra, hace 23 años. Las amistades que nace en una guerra, o en una desgracia, son eternas. No es necesario verse mucho ni hablar cada mes ni escribirse correos electrónicos. La conversación es continua, todo fluye debajo de las palabras.

Estuve en WTC. No entré en el museo porque las colas eran kilométricas y no quería demorarme en regresar a casa. Sabía que Antonio iba a empezar a cocinar el viernes. Las empanadas con un día de vida saben mejor. Paseé entre el vacío de las torres. Volví a emocionarme con las flores colocadas en los nombres. Siento ese espacio como un gran cementerio de muertos ausentes. Hay algo en la presencia masiva de turistas que es incompatible con el silencio y el respeto. Pese a esto, en muchas de las caras estaba dibujada una expresión de duelo.

Caminé hasta la mitad del puente de Brooklyn. Solo quería admirar el edificio Woolworth, el más hermoso después del monumental Chrysler. En medio del caos arquitectónico de la ciudad, de estructuras abandonadas en espera de que la especulación haga rentable su sustitución, de edificios poco afortunados, existen grandes maravillas. Para un arquitecto prematuramente frustrado como yo, debido a mi nulidad con las Matemáticas desde Primaria, Nueva York es un museo, un espectáculo de formas y atrevimientos.

Me gusta el caos cuando funciona.

Tengo ganas de Chinatown. Por dar envidia a Paula y María. Feliz día.