En la boca del lobo

Dicen que cumplir 60 años tiene sus ventajas. Debe ser cierto, pese a que aún no las he descubierto. Unas de las visibles es la Tarjeta Dorada de Renfe. Pagas seis euros al año a cambio de unos supuestos descuentos que rinden homenaje a tu longevidad. Para descubrirlos es necesario cursar una carrera de números porque no hay manera de encontrar las bicocas. Es más sencillo acogerte a cualquier oferta normal; tiene menos letra pequeña. La letra pequeña es una jodienda a partir de los 60 (aún no es mi caso).

Ya no me importa que los mejores descuentos de la Tarjeta Dorada sean el 30 de febrero y las cinco de la mañana; eso se puede soportar. Lo intolerable y escandaloso es que llamen Tarjeta Dorada a una adefesio de cartón, poco más grande que el billete de metro. Deberían darnos una tarjeta plastificada con ribetes dorados, foto y derecho a un aplauso y orquesta (vale spotyfi) por llegar a los 60, que tal y como está el asunto no es moco de pavo.

Entre la droga, el alcohol de garrafón, los alimentos adulterados, las eléctricas y el Gobierno, sobrevivir empieza a ser un milagro, un desafío a la naturaleza. Espero que si llego a los 65, la tarjeta de la Tercer Edad tenga más enjundia porque si no la voy a montar.

Música para celebrar la resurrección de este blog tras meses sumergido en un libro emocionalmente complicado.