Estoy tranquilo pese a que Christine Lagarde, jefa del FMI, esa institución tan inocente y generosa con los países en apuros, sobre todo los del Tercer Mundo, habla de una salida ordenada del euro cuando no está previsto el mecanismo de expulsión.

Estoy tranquilo ante tanta irresponsabilidad, tanta mediocridad y desafuero… Y lo estoy porque esta gran Europa en la que creo por encima de las tribus, las fronteras, las religiones y los idiomas está en manos de dos hombres sabios, elegidos democráticamente, sobresalientes en destreza, capacidad, agudeza e independencia: José Manuel Durão Barroso y Herman van Rompuy.

¡Viva Carlos Fuentes, qué carajo! Solo se nos mueren los imprescindibles.

Música para sobrevivir a la prima y al resto de la familia.

Tras superar una serie de laberínticos procesos, que se complicaron cuando la máquina me preguntó por mis gustos personales, comida favorita, el tipo, color y forma de los calzoncillos, últimos viajes y equipo de fútbol, el cajero me consideró propietario seguro de la tarjeta introducida. Tras unos segundos de digestión anunció una comisión de tres euros por el esfuerzo que había tenido que realizar; lo llamó propina. Antes de que pudiera protestar o anular la operación pasó a la siguiente fase: explicarme la difícil vida de un pobre cajero en medio de la crisis bancaria, cómo la gente le insulta, le da manotazos sobre el teclado, con lo que duelen las partes blandas, e incluso patadas y salivazos, por no hablar, dijo, de los antinosequé que le meten, con perdón, silicona por la ranura.

Al cabo de dos horas, el que escribe parecía un José Luis López Vázquez en la cabina, pero ventilado. El cajero del banco innombrable emitió una foto dedicada de su presidente, otra de la presidenta de la comunidad de Madrid (con fotoshop) y una tercera de un señor con gafas que hablaba por los codos sobre la mujer-mujer. ¿Y el dinero?, pregunté enfadado. El aparato respondió con letras verdes: “Ya se lo hemos descontado, señor. Cada foto, 100 euros. Que tenga un buen día”. ¡Coñó! ¿Y la tarjeta?”, grité sin miedo a que los antidisturbios presentes en cada esquina me confundieran con un perroflauta. El cajero mostró una sonrisa cómplice, y como si me hablara al oído, susurró: “Yo que usted lo denunciaba a la policía de inmediato, antes que sea demasiado tarde”. Sin un euro pedí a cuenta un periódico en el kiosko de la plaza. El kioskero me dejó: “Al menos se lleva uno, que la crisis nos tiene ahogados”. Abrí el diario y leí sobre Grecia y el hundimiento de la Eurozona. Pensé en mi cajero. Tiene suerte de no estar en Syntagma, que buena le daría yo.

No sé si hay que ser de una pasta especial para esconderse bajo un casco oscuro y, protegido por el anonimato y una cierta impunidad corporativa, liarse a mamporros con todo lo que se mueve. No importa la nacionalidad, es el gremio. La otra noche arremetieron de forma brutal e innecesaria contra miles de seguidores atléticos. No distinguieron entre alborotadores y familias pacíficas. Como los antidisturbios de Puig Generalitat, quien ya anda entrenado en plan cidcampeador (con perdón) con el kickboxing por el pasillo de su casa. En el periódico que trabajo tenemos un Libro de Estilo estupendo al que no siempre hacemos caso. Prohibe, por ejemplo, escribir fuerzas del orden. El motivo es evidente, a menudo son de desorden.

Voy a ir el sábado a la manifestación del aniversario del 15M, lo más higiénico que ha pasado en este país en muchos años. Como ciudadano me ampara la ley, la Constitución, y mi libertad. Esa misma ley que amparó durante años  la impunidad de los gestores de Bankia, de todos, (la culpa, siempre del mayordomo), que no investiga las responsabilidades de la señora Aguirre y de ese liberal defensor de la mujer-mujer llamado Gallardón, que utilizaron el banco para sus peleas domésticas, como no se investiga debajo de las alfombras en Valencia y se permite que un repeinado llamado Costa pasee su porte altivo por las Cortes Valencianas, la casa en la que debería residir la soberanía popular, no la chulería de unos particulares.

La justicia está presidida por un tipo que cree más en la justicia de Dios y la de Rouco que una justicia que emana de las leyes aprobadas por el Parlamento y que parece aficionado a viajar a Puerto Banús de gorra. Aquí debería añadir lo del presunto para que no me empapelen por desacato o por no ir a misa. Todo lo presunto que quieran, pero este asunto huele tan mal como el de los trajes del te quiero un huevo. ¡Vaya personal!

¿Hablaba de las razones para ir a la manifestación? Se había olvidado alguna: paro creciente, contratos basura, recortes sociales, una reforma laboral que entrega el despido a empresarios que están endeudados hasta las cejas por su gestión irresponsable, recortes en Sanidad y Educación que coinciden en tiempo y cantidad con lo que se va a llevar, de entrada, el banco del PP en Madrid, estafa electoral, por los elefantes …

Y por que hace buen tiempo, ¡qué coño!

Buen fin de semana.

No podremos ahorrar en Sanidad porque ya se lo han ahorrado metiendo en el saco a los pensionistas y dejando sin derecho a médico a los inmigrantes sin papeles, que no solo trabajan en el top manta, también en contratas y subcontratas, pymes y campos de tomates insípidos. Al no estar legalizados carecen de derechos, de voz; se les paga bastante menos y gracias. El Estado no castiga a los empresarios desalmados, solo duplica el sufrimiento del clandestino. Tampoco podremos ahorrar en Educación porque ya se lo han ahorrado multiplicando el número de alumnos por clase, para que se socialicen, se rocen y den calor y así poder apagar las calefacciones que ya les basta con la iluminaria incandescente de su ministro todo a cien.

Solo con lo que han dado, dan y darán a Bankia, más lo que se lleva cada año el señor Rouco para subvencionarse las prédicas en contra del divorcio, el aborto, el matrimonio gay y el sexo, del que tanto saben al parecer los célibes príncipes eclesiásticos, tendríamos de sobra para gastarnos los dineros en cosas intrascendentes como la investigación.

En España se subvenciona antes a un majadero que reescribe la historia del franquismo a su gusto que a un científico o a un joven con ideas en el garaje de su casa. Este no es país para viejos, ni para jóvenes; tampoco para honestos, StevesJobs y BillesGates. Este es el país de Trinconete y Cortadillo y hace tiempo que ganó el primero, el socialemente aceptado, el que da risa, que no se paga ni la tela de los calzoncillos, el don Jeta, el que sale en la tele y famosea sus excesos.

10.0000 menos 7.000 = a 3.000. ¡Aún queda para la última ronda! Es martes, y el viernes ¡otra reformita!

No me indigna que el ministro de Educación diga boberías, que aplauda las clases llenas, que no sepa diferenciar un campus de una universidad en California; tampoco que la titular de Sanidad sea incapaz de ver un jaguar en el garaje de su casa con lo peligroso que es andar tan mal de vista con los tiempos que corren. Lo que me indigna es la impunidad de la mentira, que la ciudadanía, es decir, nosotros, traguemos con todo, hasta con el Banco de Valencia, la CAM y los Olivas de turno. Antes aterrizará un avión en el aeropuerto Don Fabra (Castellón), que un solo político sea capaz de dimitir por incumplimiento flagrante una promesa electoral, es decir, de un contrato.

Visto el carrerón de Rajoy (esos ojitos saltarines ¡cómo te traicionan cuando mientes!) entiendo que no quiera un Debate sobre el estado de la Nación. Es un riesgo, una temeridad. ¿Un mudo leyendo papeles durante una hora sobre la herencia de los Godos y respondiendo a preguntas de la pérfida oposición? ¿Se imaginan la cantidad de frases que podrían salir de allí y que luego serían utilizadas por el rojerío perroflautero con vídeos y leyendas #hayqueverconlosbocazas expandiendo el odio y la desconfianza por las redes sociales? Ni hablar. Mariano a sus marianadas: mucho fútbol, mucho ciclismo.

Música para relajarse. Tengo ganas de que llegue el día 15.

España no es Grecia. Lo sé: España empieza por E y no fundó la civilización occidental, ni la democracia, ni inventó los mitos que definen gran parte de la cultura en la que escribimos y leemos. España fue una de tantas espabiladas en cortar y pegar, incluida la actualización romana, sin pagar copyright, que lo del robo de ideas no es patrimonio de Internet. Somos un poco atenienses y romanos, pero del extrarradio, muy del extrarradio.

No hemos inventado nada, pero sí construido una barbaridad. Emprendedores, se dice. Pese a tanto esfuerzo urbanizador, tampoco inventamos el pelotazo. Otro copy & paste, seguramente de las películas del Oeste. Inventamos El Quijote, El Lazarillo de Tormes y la Picaresca, que ya es mucho. Y perfeccionamos La Inquisición.

No somos Grecia pero comienzan a acumularse razones para un cabreo general, que el murmurante enfado que se escucha en las calles sea masivo. No como en la ardiente Syntagma, que aquí reciclamos las botellas vacías.

Este Gobierno reformador va a poner los manifestantes. Se llama vis teatral. Seguro que pronto añadirá a los funcionarios a la lista de encorajinados. Y a los pensionistas, que les cambiará las reglas para calcular las pensiones. A los banqueros, en cambio, los trata con mimo y una prudencia exquisita, cortesana. Como en el caso de Bankia, del que tanto se habla entre líneas y bien poco en los titulares.

España no es Grecia pero los autoproclamados partidos mayoritarios acumulan el desprestigio y rechazo de una sociedad harta de propaganda y mentiras. Miente el PP; mintió el PSOE. Lo del PP es más grave porque tienen un presidente del Gobierno mudo, ausente. No es posible una oposición desde la virginidad y la inocencia aunque el señor Rubalcaba ponga ojitos ante las cámaras de televisión. Si esto continua así: cada viernes, una reforma, un recorte, un cachondeo sin que se vea la salida del túnel, sin que se note la mejora en los bolsillos, habrá castigo en las elecciones generales de noviembre de 2015.

No somos Grecia porque no empezamos con G, pero la senda del ajuste de la estricta gobernanta alemana nos conduce a un desastre similar: la destrucción económica, moral y psicológica de un país. Y todo por darle la razón a Calvino, un tipo amargado e iracundo que no tenía otra cosa que hacer en la vida que quemar herejes y trabajar para no pensar en el sexo.

Es encomiable tanto ahorro, tanto rigor, después de ocho años de despilfarro y zapatarismo, de drogas y botellones, de fiesta y cachondeo. La única partida que está y estará a salvo de los manostijeras, gobierne quien gobierne, son ellos. Nos cargaremos las autonomías, si se dejan, claro, pero ni mentar las diputaciones donde tienen colocados a los amiguitos. Tenemos el país con más políticos por habitante: 445.568, el triple que Alemania. Ni una palabra de prebendas, coches oficiales, escoltas, oficinas, secretarias, asesores, pensiones aseguradas.

Un trabajo periodístico sería investigar a los más notorios: ¿qué preparación tienen para el puesto que ocupan? ¿Cómo ha cambiado su vida desde que se subieron al tiovivo? ¿Cuántos familiares tienen colocados en el Parlamento autonómico y en su pueblo de origen? Entre los arribistas, paniguados, obedientes y hooligans, hay decenas de personas honestas que trabajan honestamente. También me gustaría conocer su historia, sus nombres.

Feliz fin de semana (reformado).

El Real Madrid tiene mayor profundidad de banquillo, un equipo compacto en el que todos (menos Kaká) han dado la versión óptima. Destacaría la seguridad de Iker Casillas, sobre todo en sus declaraciones rivalizadoras con el despreciable discurso único del entrenador; la aparición imperial de Sergio Ramos, que hará época en esa posición; a Mesut Özil, el tipo con más talento de la plantilla; Karim Benzema, un killer que sabe jugar al fútbol en casi todas las circunstancias y Cristiano Cristiano, un atleta que le sobra prepotencia, bicicletas de adorno y castigo y gestos como el de ayer ante Javi Martínez, que tampoco estuvo bien.

Pep Guardiola ha interpretado un personaje estos cuatro años: él mismo. Como señala Eduardo Mendoza, no sé si logrará sobrevivirse de tanto éxito y ego. Tiene mérito, al menos desde el punto de vista teatral, mantener el Buda con Mourinho en la acera de enfrente haciendo pedorretas diarias.

Ayer, por fin, en el relajo de su despedida, emergió el otro Pep, el verdadero, el que le gustaría hablar abiertamente de los árbitros, cargarse en la madre que los parió, justificar la derrota de su equipo en los demás, no en sus errores en el diseño y gestión de la platilla, o aceptar el crecimiento del rival. Una pena; me gusta más Guardiola que Mourinho.

Estoy feliz por la victoria de mi equipo, pero es una felicidad enmouriñada. Me lo imagino el año próximo con la misma cantinela, crecidito.

Los árbitros yerran, y mucho. No cuentan con ayudas tecnológicas suficientes y algunos son malos, como Iturralde. Ayer, el de Bilbao no debió expulsar a Javi Martínez y quizá pintar penalty por mano de Khedira, que no me queda clara porque la Sexta no tenía toma buena, desde el otro lado. En Barcelona, Messi marcó dos goles de regalo en sendos penalties que eran faltas fuera del área. A Pep le gustaron, solo echó de menos otros muchos así en la Liga, que “llegan ahora, cuando ya no hacen falta”. Ni Real Madrid ni Barcelona se pueden quejar de los árbitros, son los más beneficiados. De los árbitros se pueden quejar los equipos que pelean por no descender: Zaragoza, Rayo, Villareal; para ellos dos puntos de menos puede ser una tragedia.

Aún queda la Copa del Rey; confío mucho en Marcelo Bielsa. Y la Eurocopa, en la que tengo malas vibraciones. Sin Xavi Hernández a tope no habrá trofeo.