Tal vez habrá sobrepasado sus funciones, los procedimientos, escuchado donde no debía… Baltasar Garzón ha acumulado una carrera de pisacallista, de tocahuevos, que ahora le pasa factura. Hace años se lo advirtieron a un amigo periodista: “No seas tan brillante, es peligroso”.

Garzón es un elefante, un iluso, un utópico. Me gustan las personas que estiran la ley para detener a un asesino de masas con uniforme de tirano banderas. Me gustan las personas que estiran la ley para dejar a los que matan con parabelum sin dinero para seguir matando. Me gustan las  personas que estiran la ley para buscar a los más de 100.000 desaparecidos, los esfumados, los escondidos, los nadie de Galeano que pueblan caminos y nuestra desverguenza colectiva.

No me gustan los que encogen la ley por miedo, por medrar, por el qué dirán.

Me gustan las personas como Gervasio Sánchez que no se muerden la lengua, que no miden si esto les beneficia o les perjudica, personas que denuncian, que molestan. Me gustan los que no son serviles, paniaguados, temerosos de dios o del diablo, o de su jefe. Me gusta la gente honrada, limpia. Los imprescindibles.

Le han condenado siete jueces unánimes por saltarse las reglas. Con otros suprimieron las pruebas obtenidas de manera ilegal; a este le suprimen la toga entera. Contentas deben andar las dos juezas socialistas que tanta inquina le guardaban, los mediocres que le envidiaban y los demócratas de las JONS que sobrevivieron mudandose de uniforme que no de ideas.

Le librarán de penarle con los presuntos delitos contra la ley de amnesia, daría mala imagen, y cargarán las escopetas en el tercer caso. El guión del ajuste de cuentas está cantado, pero esto no es prevaricación, solo justicia.

Hoy me gustaría ser extranjero, etéreo, otro. Hoy me gustaría ser conciencia, como Labordeta.

Un hombre se levantó y dijo: “Hablar del Holocausto es reabrir las heridas de Alemania y además no fueron tantos como se dice”. Otro, no lejos, añadió: “Lo de Sadam Husein no fue una dictadura, fue un Gobierno autoritario; Irak necesita un hombre fuerte”. Un tercero, afirmó: “Buscar desaparecidos en Guatemala es tirar el dinero con la crisis que tenemos”. Un cuarto tomó el micrófono: “Es posible que Stalin matara a algunas personas, pero los otros también”.

Ningún demócrata, de derechas o de izquierdas, toleraría este tipo de comentarios sin responder. ¿Por qué en España callan?

Aquí no solo se perdió una guerra civil, se perdió todo el siglo XIX. La democracia no amnistío, se amnesió y renunció a escribir una historia común sin vencedores ni vencidos. Pinochet murió en la cama sin condena alguna, pero gracias a Baltasar Garzón y a otras personas, el dictador perdió el sitio que se había reservado en la Historia de Chile para acabar en el que se merece, en la de la infamia. En España hay más desaparecidos que Chile, Argentina, Brasil y Paraguay juntos. ¿No son suficientes 100.000?

Aquí la derecha no llama dictador a Franco ni condena sus crímenes ni ayuda a buscar a sus víctimas. En España se persigue al juez que quiso saber. Una democracia sin justicia es un sistema amputado, impostor. Gracias al juez juzgado, el Supremo que le persigue con tanta saña tiene que escuchar cada día los testimonios de hijos de desaparecidos. No es justicia, solo un paso, que las voces impregnen paredes y togas para que nadie, ni los desmemoriados, ni los hijos de los otros, olviden. Recordar es la garantía, es el futuro.

Creo que la memoria histórica, asumir un pasado trágico común, y pedir perdón a quien sea, a los vivos o a los muertos, debería ser una exigencia ética; un primer paso esencial para la construcción de una sociedad limpia, sana, capaz de esperanza. Quedan más de 100.000 desaparecidos en fosas comunes y cunetas. ¿Podemos avanzar sin devolverles su nombre? ¿Sin entregar los restos a sus familias? Os recomiendo el libro de Gervasio Sánchez: Desaparecidos.

La transición española tuvo grandes aciertos, el principal evitar otra confrontación, y errores: aceptar una amnesia nacional sin contrapartidas, sin un ‘lo siento’. Un ‘lo siento’ sin colores ni ideologías, de muerto a muerto, de víctima a víctima.

Esa España sin memoria nació en 1977 carente de ética colectiva, ayudó a apuntalar una sociedad poco crítica, quejosa, acostumbrada a la sumisión, a mirar hacia otro lado; una sociedad obediente de nuevos ricos que solo pensaban en endeudarse como si esto fuese jauja: pisos, cochazos, joyas, vacaciones, apariencias. Unos pedían créditos; otros, los bancos, se forraban en la ruleta de la morosidad.

Sin ética colectiva ha triunfado la España de los listos, de los roldanitos y gürtelitos, la España sinvergüenza. Nadamos en paro porque no tenemos ética colectiva, porque nuestra democracia ha sido incapaz de crear una economía productiva más allá del amiguete, el comisionista y el bien colocado que canta a tiempo la ganga urbanística. Tenemos paro porque solo hemos producido corruptos y especuladores. No hay trabajo, solo saldos con contrato basura. Las excepciones, que las hay aunque externalicen beneficios, son héroes. Sin ética colectiva no existe sociedad civil ni exigencia de castigo a los mentirosos, a los defraudadores. El ayer es la base de hoy, de mañana. Quizá perdimos una oportunidad histórica en la transición. Quizá perdimos la oportunidad de tener un himno hermoso, sin vencedores ni vencidos, un himno de todos como este pasodoble maravilloso: Suspiros de España.

No lloro, no participo en la fiesta del olvido colectivo, en el homenaje póstumo a quien no lo mereció en vida, hoy solo recuerdo.

Esta política de bajura que todo lo ocupa y corrompe con su nadería existencial debería ser expulsada de los espacios robados a los ciudadanos. Peor es Baltasar, el favorito de los niños, de los niños que no son neonazis, claro. Mientras que el impostor saludaba tiznado en la plaza donde mi equipo celebra sus triunfos, una docena de inmigrantes africanos, negros auténticos, corría top manta al hombro delante de la policía municipal en Sol. La España teatral, la del Señor Lobo de Tarantino, chupándose siempre la cosa, y la otra, la España real, la que apenas existe en los comunicados oficiales y en los medios que los cortan y pegan.

La música elegida para resaltar la entrada de los magos a Cibeles tenía ruido, parecía distorsionada; sonaba a bajada por Internet. Manda huevos, que diría el héroe de Perejil. El Adeste Fideles retumbó a martirio de la Inquisición. Me gustaron los fuegos artificiales, muy trabajados, y me gustó mi ciudad. Madrid conquistada por decenas de miles de personas volvió a estar por encima de su cabalgata y de sus regidores. No es difícil. Ni con unos ni con otros. Feliz regeneración para todos.

Ya llegan los reyes encaramados en carrozas patrocinadas por la CEOE y sus socios. Corre un rumor macabro: una de esas plataformas rodantes llevará las banderas arriadas del Lehman Brothers. No es una provocación ni una bravata, solo un homenaje entre creadores de riqueza. Hace 40 años esos reyes, ¿o eran otros?, desfilaban ensillados en camellos. Parecían magos, no salteadores de caminos. ¡Qué tiempos! Cuando en la noche del 5 de enero Madrid olía a cagada de camello. Ahora Madrid, Valencia, Andalucía: España, huele a cagada general.

Tiempos de sueños gratuitos, sin peaje ni cadena. Hoy por una simple pesadilla te pueden multar sin derecho a reducción y con apercibimiento de cierre del cerebro. Lo llaman Ley Sinde. Aseguran que las peores pesadillas laborales que vendemos como nuevas llevan copyright del XIX.

Esta noche tuve un sueño hermoso; lo escondí en una caja de seguridad a prueba de ciberrecaudadadores. Parecía más que un sueño, era una utopía. Las utopías penalizan diez veces más que las pesadillas porque generan esperanza, ilusión, y la esperanza es revolucionaria, como la risa: síntomas visibles del descaro, de rebelión. Aunque las religiones son mitos disfrazados de utopías no pagan al fisco. Tampoco al fiasco, que el engañado nunca regresa de la muerte a protestar. Al revés, reciben millones del tesoro público por jugar en el bando de los buenos, es decir, de los vencedores. Las religiones en vez de distraerse con sueños bobos, loterías, enamoramientos, hijos, felicidad, se centran en lo esencial: en el cultivo del miedo. Pero más allá del miedo siempre está la libertad. Por eso he pedido a los verdaderos Reyes Magos un mapa para saber llegar. Feliz día 5.

La primera escena es brutal, un anticipo de otro tipo de brutalidad constante, diaria, menos visible: la miseria, la injusticia, el egoísmo de una familia que vende a uno de los suyos para no perder el estatus de la nada. Quizá entendí mal en su momento pero lo único que tiene de catalana es que se rodó en este idioma y en un pueblo de Catalunya. El cuadro de fondo que dibuja Pa Negre es el de muchos pueblos castellanos, gallegos, extremeños, vascos, andaluces… Es el dibujo de una España negra, pobre, ignorante y cruel. No importan los nombres, la comarca, el idioma, importa la violencia subterránea, la pérdida colectiva de honestidad que provocan la guerra y los fascismos.

Los Manubens, los ricos que interpretan el papel de los detestables, no son siquiera España, Madrid; son, si jugamos a politizar, la burguesía catalana que hoy alimenta a CiU, tan presta a reescribirse.

Algo me expulsó. Quizá el ritmo, los estereotipos, una cierta rigidez. No es una película redonda. He visto en ella algo de El laberinto del fauno y de Los girasoles ciegos. Esta al menos retrataba la dignidad del personaje de Javier Cámara; en Pa Negre no hay dignidad que se salve y salve. Ni los pájaros, ni la niña-loca.

Pa Negre es una habitación cerrada: huele, asfixia, ahuma. Quizá sea lo que me estropea la película, lo que me arranca de la realidad. Es una cinta compleja que fue subvencionada en un 80%; algo que dice bastante en favor de los subvencionadores: escogieron bien. Pero cuando un filme recauda tanto dinero de las administraciones me resulta sospechosa por recibir tantos premios de esas mismas administraciones.

Pa Negre había pasado desapercibida hasta los premios Goya; algo que dice muy poco de los distribuidores; ellos ya no ven cine, solo ven beneficios. Otra habitación cerrada.

Después, es el turno de las palabras. Primero retiro los adjetivos, siempre innecesarios. Hoy, que he dormido profundo y largo, tengo en casa pocos verbos y sustantivos. Si me agacho en el cubo de la memoria inmediata saco una frase caliente: “Hoy hace mucho frío”. He puesto la calefacción. Se trata de un acto más psicológico que útil. Es una calefacción de bajura, con los tubos escondidos debajo de suelo. No hay radiadores. El salón, donde trabajo, es un iglú.

Liberado del ruido y de las palabras innecesrias solo me queda la música. Sobresale Youssou N’Dour, que se presenta a las elecciones presidenciales de Senegal. Ya sé que Thomas Fessy de BBC no ve valores, un proyecto para cambiar las cosas, sino intereses empresariales detrás de la decisión, pero hoy, 3 de enero, quiero soñar que los motivos son honestos. Feliz semana.

Casi nunca falla un camión en miniatura con el lema: “Sáhara Libre”, que esta vez debe andar cercado en algún atasco o en una primavera árabe.

Hace dos años, un desaprensivo robó el niño Jesús. No hubo llamada reivindicativa ni petición de rescate. Siempre defendí que fue un acto xenófobo: el niño era negro, en homenaje a los inmigrantes. Me dedico en el tiempo que está expuesto a colocar algunos animales en posición de disfrute sexual. Me gusta provocar a Teresa y Carlos. Ellos, tras reñirme con un sonrisa y teatralizando escándalo, los devuelven a la paz de dios y de esa paz los saco algo aburridos al día siguiente.

Este año el portal de Belén está vacío; solo quedan el asno y el buey, supongo que para conservar la calefacción. Sobre el tejado, un cartel de desahucio. A diferencia de otros años, las figuritas no están esparcidas simulando movimiento por el escenario, sino arracimadas en una esquina. Parecen en asamblea. Es nuestro homenaje al 15-M. No somos la revista Time, pero también tiene su aquel. Para los despistados, que entre los periodistas y los genios hay legión, se ha colocado un foto de la Puerta del Sol.

No aparecen Zapatero ni Rajoy y su Gobierno. Ni ha dado tiempo invitar a Pedro Morenés, ministro de Defensa y exconsejero de Instalaza, empresa que fabricaba bombas de racimo. Las mismas que Zapatero vendió después a Gadafi, cuando no era ni bueno ni malo, y que el difunto las lanzó este año contra Misrata.

Pero yo no quiero hablar de política ni de esta gran nación de la que ya estoy harto, solo quiero escuchar a John Lennon y mirar al techo, al camino por el desfilan cada noche las moscas que olvidaron volar.

Madrid estaba ocupado, conquistado por decenas de miles de personas: calles atestadas, enlatadas; seres que entraban y salían de las tiendas abiertas, encaramados a un tiovivo.

Madrid fue ocupado también por la ostentación de los coches oficiales que dobleaban las filas cerca de las Cortes. Es día de memorias constitucionales: instituciones que entreabren unas puertas que siempre están cerradas. Allí estaban las televisiones con sus directos sobre la nada.

Huele a Navidad; época de alegrías, regalos, recuentos de ausencias, promesas y falsedades, casi nunca de reflexiones. Me gusta este documental de David Beriain y Sergio Caro porque trata de los invisibles de las rocas, de los percebeiros que se juegan la vida para que nuestro plato huela a mar. Detrás del ruido y el teatro están las historias de la gente que importa, el buen periodismo, la realidad.

Percebeiros (Sea Bites) 1920×1080 from enpiedeguerra on Vimeo.