Esta eliminatoria la perdió su entrenador en la ida y en dejar a Benzemá, su mejor jugador, en el banquillo. El resultado es malo y bueno, muy bueno; se pierde pero se rompe el bloqueo psicológico del club ante este Barça. Los jugadores, y espero que su entrenador, ya saben que pueden ganar. No son imbatibles. Solo hay que ser mejores y tener suerte. Esto servirá para los próximos partidos, quizá en la Champion. Este partido, el modo brillante en el que se ha jugado, es gasolina para la Liga. Una dosis de confianza: es un torneo que se puede y debe ganar.

El árbitro Texeira ha estado desastroso. Erró en tres penalies: dos a favor del Madrid y uno de Barça; pitó mal varios fueras de juego perjudicando a ambos y fue muy casero en las faltas. Pudo expulsar a Lass, nunca a Sergio Ramos. Lo mejor del encuentro es que ahora solo recuerdo el juego desplegado de dos equipos de calidad entregados, con mucha lucha y buenas jugadas. Espero que el Barça se canse mucho en la siguiente eliminatoria con el Valencia. Ahora soy del Mirandés.

Se irá diciendo: “Yo gané esto y aquello y bla bla bla”. Se irá para no soportar la comparación diaria con Messi y Guardiola, sus antípodas. Se irá para no empequeñecerse más, y en esto debe darse prisa o acabará en miniJose. Llegó con la vitola de ‘mejor entrenador del mundo’ y se irá sin maillot y el culo colorao.

En Inglaterra le ríen mejor sus gracias en tres idiomas simultáneos, que aquí siempre anduvimos mal de lenguas extranjeras. Allí, con suerte, solo se verá una vez al año con el Barça; con mala, dos. Allí podrá sobrevivir lejos del reinado de la excelencia de Xavi Hernández y simular el suyo, su pompa y circunstancia.

Tal vez le acompañe Ronaldo en la escapada, un excelente delantero que necesita un equipo que juegue para él. Prefiero a los Messi, Silva, Özil, que logran mejorar a cualquier equipo, que juegan en grupo y para el grupo. Debería seguirle Pepe con su disfraz al descubierto de Anibal Leckter, que aquí ya tiene puesta una cruz, tal vez excesiva, pero ganada a pulso.

Mourinho vive entre dos mitos: su victoria con el Inter en aquella semifinal, una anomalía, y el 5-0 del Nou Camp, otro tipo de accidente. De cien Barça-Inter solo uno calificaría a los italianos. Lo suyo no fue sapiencia futbolística, táctica, fue solo el sonido de la flauta del burro de la fábula. Ha intentado variedades sobre su casualidad interista, pero nunca ha intentado jugar al fútbol como ayer contra el Athletic de Bilbao.

El Bernabéu ha perdido el respeto a Mourinho y le carga la chulería insaciable de Cristiano; yo nunca se la tuve al primero, y me remito a los post proPellegrini que escribí en su momento. Mourinho representa los valores que detesto; es la cara futbolera del todo vale, del capitalismo salvaje, de los sin-valores.

Mientras que espero un milagro el miércoles, sueño con otro a medio plazo: un Real Madrid sin dioses, sin seres superiores. Me bastan Özil y los magos silenciosos.

RAÚL BARBOLLA.

La crónica está en blanco, es decir, sin escribir. Esta y las tres siguientes: Copa y semifinal a doble partido. Sobredosis de historia que puede tener consecuencias psicológicas durante años. Yo, como Mourinho: mudo, que da buena suerte. Este blog parará toda la semana. Regreso el 25 de abril, día grande en Portugal, o de lo que queda de Portugal. No descarto colgar fotos entre inciensos, pasos balanceados y playa. Buena semana a tod@s.

Un Real Madrid que aspira a todo, o a mucho, deberá aprender a moverse entre minas. A no resucitar a los muertos cuando toca enterrar.

El fútbol es un espejo. El Milan es un reflejo de su dueño, el hombre que de tanto presumir de macho bravón parece empeñado más bien en el ocultamiento de un reguero. Creo que el mejor juego se practica en España e Inglaterra. Allá, en las islas, prima el fair play. Eso me gusta. Aquí se nos partió la liga en dos. Los de arriba, buenísimos. Nuestro fútbol no es zetapetista ni rajoyista, es solo fútbol, un balón, piernas y césped.

Escucho la radio, me hago lío con las emisoras y los trasvases de periodistas. La radio es costumbre, hábito. Mi vida que ha tenido mucho de inesperado, de sorpresa, se muta en otras vidas en las que tengo querencia por la quietud y el orden. Me gustan las voces de siempre, como la Luis del Olmo, un maestro de las ondas.

La victoria de La Roja es la victoria de una manera de hacer las cosas: el equipo por encima del talonario, la sencillez frente a la chulería, la humildad frente a la megalomanía. Quiero felicitar al FC Barcelona por su manera de entender este juego maravilloso desde que Johan Cruyff les dejó el manual de estilo abierto por la primera página. La Masía y Guardiola como símbolos del buen hacer.

No quiero ser ventajista (aunque soy del Real Madrid) pero este Mundial ha empequeñecido al empresario Pérez y sus ínfulas de nuevo rico. También a Cristiano Ronaldo. Prefiero medio Iniesta a mil estrellas rutilantes y maleducadas.

Ahora llega el debate del Estado de la Nación y volveremos a ver y escuchar a políticos que están muy por debajo de esta gran selección y de las decenas de miles de personas que han salido a la calle. Ya me imagino al cenizo de Mariano Rajoy embutido en la Orange dado patadas estilo kun-fu al centro del campo de Zetapeta. Después de la inyección de optimismo que se ha metido en vena este país ¿va a seguir Mariano con el mismo discurso del todo-kaka?

La última frase, para la organización de Sudáfrica 2010: África ha estado a la altura, como siempre. Felicidades.

Ayer después de un mes de Mundial he aprendido a tocar la vuvuzela.

No me gustó Holanda. Su partido patibulario me pareció indigno.

Ni una línea más de fútbol (hasta mañana, claro).

Felices sueños (si llegan).

El pulpo Paul y el beso a Sara Carbonero, los primeros brotes verdes. Que no se los coma Zapatero.

Sería un contradios, como dicen en Andalucía, que el país que generó los boers y todo lo que vino después, incluido el régimen fascista del apartheid, gane el Mundial en Sudáfrica. Decía Guillermo, un amigo, que sería una gran paradoja; otra amiga, Lola, corrigió rápida: “No; la paradoja sería que Sudáfrica ganara algo en Holanda”.

Estos días se cumplen 15 años de la matanza de más de 8.000 varones musulmanes en Srebrenica, una aldea en el este de Bosnia-Herzegovina que estaba protegida, en teoría, por una resolución del Consejo de Seguridad de la ONU, ya saben los cinco grandes con derecho de veto y diez rotatorios.

La fuerza militar allí desplegada era holandesa, que llegado el peligro de mano de las tropas serbobosnias de Radovan Karadzic y Ratko Mladic, negoció su seguridad para salir de allí en lugar de asegurar la vida de sus habitantes. No cumplieron su misión. El Consejo, tampoco.

La mayor matanza de civiles después de la II Guerra Mundial sigue siendo una vergüenza para la comunidad internacional, para EEUU y su presidente de entonces, Bill Clinton, tan dado a las distracciones, y para Holanda, claro.

Los llamados Países Bajos son un poco más grandes que Extremadura y están habitados por gentes trabajadoras y temerosas de (su) dios que han convertido la conquista espacio al mar, el comercio justo e injusto y la exportación de moralidad (La Haya, etc) sus señas de identidad.

Siempre gustó en Holanda mostrar el barrio rojo de Amsterdam, el de las putas, y sus cafés-maría listos para el despegue cómo símbolos de una tolerancia nada real y que llegada la crisis ha desaparecido. La prueba son las últimas elecciones y el gran crecimiento electoral de la extrema derecha y su partido xenófobo.

Boers, xenófobos, Srebrenica y encima el pulpo Paul. Si existiera dios, que no es el caso, o hubiera justicia, que tampoco demasiado, Holanda no podría ganar este Mundial. Por una razón: no lo merece.

Escribe Ramiro Villapadierna en ABC:

La leyenda del pulpo Paul crece por momentos y no hay día que no reciba cientos de correos electrónicos, como lo oyen, a la espera de su intercesión en alguna opción vital; pero no, pese a las peticiones de parte, no va a ser entrenado para predecir loterías, elecciones ni el cambio climático.
En la patria que dio a luz a Nietzsche, el que notificó al mundo la muerte de Dios, se ha terminado creyendo en un pulpo, al menos entre la parroquia de la nueva religión del fútbol.

Si bien sea dicho en defensa del cefalópodo que, éste del acuario de Oberhausen, ha puesto su empeño como profeta de la secta y tiene nada menos que un 100 por cien de aciertos en sus augurios sobre el Mundial; ya se conformarían con la mitad de tal tino los gurús de la crisis financiera.

El proceso religioso entraña la siguiente ciencia: a Paul se le pone su comida en sendos contenedores, cada cual con el color de la bandera del equipo en liza; y él opta por comer primero de uno o de otro, determinando así los augurios que aguardan a las partes contratantes del encuentro en ciernes.

Más en Pulp Fiction.

Y Enric González en su blog mundiatista en El País, 10 Dibuje Maestro:

Este Mundial le ha devuelto a uno la fe en unas cuantas cosas.

Uno creía, por ejemplo, que quienes se atrevían a hacer predicciones eran necesariamente tontos o deshonestos. Entre los tontos me incluyo yo, convencido como estaba (lo dije hace unos días) de que Argentina iba a ganar a Alemania y a España. En algún otro lugar opiné también que Ghana iba a ser la revelación y que Milito o Villa iban a ser los máximos goleadores: subrayo mi acierto con Milito.
.Cabe el consuelo de que hay casos peores. Ahí está Moody’s, una empresa cuyas acciones suben con brío mientras escribo estas líneas.

Moody’s se dedica a valorar activos financieros. Es decir, pronostica si unas acciones tenderán a subir o bajar, o si unos bonos valen mucho o poco, o si una deuda pública es segura o insegura. Uno de los propietarios de Moody’s es el inversor más famoso del mundo, Warren Buffet: debe ser muy útil, cuando te dedicas a comprar y vender por miles de millones, tener mano en una de las sociedades que deciden los precios.

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