Buen arranque de la semana

Pinchad en este dibujo de Raúl Barbolla. Lo resume todo.

Me gusta lo que ha dicho porque es lo que pienso, lo que veo, pero el trader en cuestión me ha parecido un poco singing-in-the-morning; ya saben: cantamañanas. Mi amigo Ramiro Villapadierna, que sabe mucho de muchas cosas, sostiene que el trader solo pretendía ganar notoriedad y de paso hacer más dinero por la vía de criticar al dinero. Es lo bueno del capitalismo, carece de sentimientos y de ética. También de memoria.

Lo segundo mejor del vídeo es la cara perpleja de los presentadores de la BBC, más acostumbrados a un discurso oficial; ese que repite tantas veces una falacia, que la falacia se convierte en un hecho incuestionable, de fe. La democracia se ha llenado de hechos incuestionables falsos. En condiciones normales, los expertos que acuden a un programa de prestigio pasan por unos filtros que comprueban que son expertos, que saben hablar y que se les entiende. El trader parlanchín no debió de pasar control alguno o es un hacha superando la máquina de la verdad o de lo que sea. Es posible que los recortes de presupuesto en la BBC hayan dejado a la televisión pública sin filtros como otros recortes han dejado a los periódicos sin correctores.

No sé qué habrá sido del trader, pero en estos momentos puede ser carne de un guantánamo o estrella de un circo. Así es este mundo: sin medias tintas.

Ya sin derechos, con unas democracias mermadas, recortadas, que dedican más esfuerzo al boato electoral que a profundizar en los derechos y deberes de los ciudadanos reducidos a consumidores. Cuando crece el boato, cuando los imperios y los dioses necesitan de la exageración de su poder para asustar, es un síntoma de su declive, de su caída, del hundimiento.

Tras triturar decenas de derechos políticos con la complicidad de los silenciosos, del miedo, llegó la crisis económica que amenaza con ser doble. Esta nace del expolio sistemático provocado por la desregulación, del vale todo si es para los míos, y del trillón de dólares que se han dejado en el camino los guerreros del antifaz. La crisis es otro atentado terrorista; devora puestos de trabajos, salud y escuela; devora sobre todo el futuro de millones y amenaza con tragarse todos los derechos laborales y avances sociales por los que lucharon generaciones. Esos derechos son la democracia, su esencia, no el voto en lista cerrada.

El atentado contra Rabbani es la demostración de que la guerra de Afganistán no se puede ganar porque ya la hemos perdido desde hace años. La perdimos cuando levantamos Guantánamos, Abu Gharibs y Bagrams, los agujeros negros de nuestros valores, donde se ha torturado. Hemos perdido la guerra porque hemos perdido el rumbo, el norte, lo que éramos.

Un hombre impertinente me espetó: los peces no sienten miedo porque carecen de memoria; el miedo procede del recuerdo del pasado, no de las vivencias presentes. El tipo impertinente, que resultó ser un psicoanalista de Toledo, no todos van a ser argentinos, aseguró que los peces se morían de ausencia de oxigeno de mar, o de agua, y que yo era un loco peligroso. Le di una propina y seguí caminando.

Subí la pecera a mi casa, fregué sus paredes con fairy cinco estrellas, o algo así, que es antibacteriano y antigrasa, coloqué una cama de arena de playa y vacíe el contenido de la bolsa de plástico. Los móviles se situaron a la derecha; los pepinos a la izquierda. El duelo a muerte parecía servido. A unos les coloqué banderas de Finlandia, Suecia, Corea del Sur y EEUU; al otro, en justa venganza, una de Alemania, el chivato precoz.

Los pepineros, o como se llame al sector, dicen: ‘Pérdidas de 200 millones de euros a la semana’ y todos repetimos la cifra como si fuese una verdad absoluta y no una posible exageración de parte en espera de las indemnizaciones.

No sé si moriré de cáncer de oído tipo apple o de pepinitis aguda, pero la ONG Oxfam anuncia que el precio de los alimentos se duplicará en 2030: más pobres, comida más cara, más insalubre… Aún hay personas que sospechan del 15M.

Escucho la radio: hablan de Rubalcaba. La vieja guardia del PP le acusa de ser de la viaja guardia del PSOE. Mladic aterriza en Holanda sin imágenes, la policía protege la intimidad del asesino múltiple y a Strauss-Kahn, un tipo poco de fiar pero sin pruebas concluyentes, le exhibe esposado como un trofeo. El protocolo.

España se alegra de que Serbia entregue sus criminales de guerra, pero parte de esa España no quiere oír hablar de los suyos, ni de los miles de muertos sin nombre. Esta derecha no desentierra muertos, los saca del armario y los presenta como candidatos o los encumbra en libros de presunta historia pagados con el dinero de todos. Que lo devuelvan. Parecen perroflautas encorbatados.

Escribo tarde y se me enredan los temas. Suena el teléfono. Es Angela Merkel. Pongo música, Alegría del Circo del Sol, solo por llevar la contraria, y la dejo hablando sola. Los pepinos se acuestan abrazados a los móviles. Parece amor, quizá sexo, pero es solo desfallecimiento.

Si se mira la historia portuguesa con un ojo y el presente con otro existe riesgo agudo de bizqueo crónico. No creo que los tiempos pasados fuesen mejores; los mejores son los que están por venir, por los que aún peleamos. Después de aquel 25 de abril de 1974 entró una corriente de aire fresco en España y se puso feo cantar el inocente Clavelitos en las escaleras de Derecho. Su estribillo era motivo de aporreo policial, siempre con el palo demasiado largo y el sentido del humor muy corto.

Me gustan las revoluciones porque lo ponen todo al revés, aunque sean una ilusión óptica que se apaga en unas horas, o en días, hasta que aparecen los Cavacos Silvas y Durao Barrosos que de pura plastez ha dormido a la Unión Europea entera, que debía de ser su misión de estratega. Frente a la Utopía, las malditas corbatas.

“Lisboa se me aparece como un barco que navega”, dice Cardoso Pires en el libro que escribió entre una muerte y la otra, la definitiva. Portugal es una isla amarrada a una España que no la mira, y ella se lo pierde porque es hermosa. Mientras aquí pastoreábamos con el segundo José Camilo Cela, el raro, allí escribían como los angeles Miguel Torga, Lobo Antunes, Pires y mi Saramago favorito.

Han pasado muchos años y solo queda un puente colgante, una canción hermosa, el brillo de los ojos, algunas sonrisas y nuestro Clavelito reconvertido.

Aquí no tuvimos revolución, nosotros renunciamos de otra manera: mucho consenso, nada de rupturas ni toses altas, cerrando los ojos a la historia reciente, a los torturadores de nuestros guantánamos de andar por casa. Vengo de pasear por las playas de Huelva,  de respirar salitre y Áfricas. En el centro de la ciudad de Huelva, bulle un pijerío crecido por lo que parece que viene. Al norte, en la carretera hacia Sevilla, en Bollullos, siguen los olvidados, los silenciosos, los muertos sin nombre que duermen en fosas comunes.

La marcha de los negadores de la existencia de un ente metafísico superior ha incendiado a los medios conservadores y le está dando muchos quebraderos al alcalde Gallardón, que siempre que puede y siempre que hay una cámara de televisión cerca, muestra su perfil más moderado, casi izquierdista si se compara con… con bastantes de su partido. Gallardón quiere prohibir la marcha de los ateos por razones de orden público, palabras más propias de la época de su padre, durante la dictadura. El alcalde ha anunciado, como machada (tampoco se puede decir), que no va a permitir que nadie se mofe de la religión.

La libertad religiosa es aquella libertad que tiene la religión mayoritaria en un país para expresarse unilateralmente sin derecho de réplica ni a competencia. Si respondes, violas su libertad religiosa. Ellos, al expresarla fuera de sus templos, solo la ejercen. Las religiones tienen derecho a manifestarse en favor de la familia, de su visión de la familia: monógama (con accidentes porque el hombre no es de piedra y la mujer de hoy va muy ligera), con un montón de hijos vestidos igual, simpatizantes de Des-Esperanza y oyentes files de Intereconomía, que la COPE está de centro.

Las religiones tienen derecho a rezar por mí sin acuse de recibo aunque yo no lo quiera, a educar a mis hijos en el fanatismo y en teorías acientíficas como el creacionismo. También tienen derecho a pasear santos en Semana Santa y a que les toquen el himno nacional en la entrada de la catedral de Sevilla. La Semana Santa es hermosa, en Sevilla y Málaga, y en Zamora. La vivo como folclor y respeto a aquellos que ven a Dios en cada paso de La Macarena, aunque prefiero a la Esperanza de Triana.

Mi colega, tras escuchar todos estos argumentos, preguntó: “¿Qué van a pasear los ateos?”. Respondí: “Un pene”. Ante su disgusto hembrista, corregí: “Un pene, pero muy pequeño”. Otra compañera, feminista pero con sentido del humor, me envió después la dirección de un museo dedicado al pene, La Faloteca. Se encuentra en Islandia y afortunadamente la crisis financiera de aquel país no ha podido con él. Todo lo exponible, se expone.

No soy deportista. Jugué al balonmano de forma aceptable. Practiqué atletismo hasta que decepcioné en una salida de 110 valla en Vallehermoso. Nada más abrir los ojos, tras el impulso inicial, vi delante a un pelotón de insolidarios que me sacaba una considerable ventaja. Desconcertado no superé una sola valla. A la tercera me retiré simulando lesión en el ánimo. También futbuleé en los recreos del colegio como delantero estrella, es decir, delantero-centro-charla, el que departe sin moverse con el portero contrario hasta que le cae la pelota cerca y chuta. La mayoría de mis goles nacieron de la palabra, de mi capacidad de distraer al guardameta. Creo que hubiese sido un buen novelista. Sabía captar la atención del contrario desde el primer minuto.

El tipo que estaba dentro de mi espejo era un desafío, un insulto, nada que ver con mi redondez estomacal, llamada cervecera. Nace del estrés de dejar de fumar sin etapas ni autoengaños. La protuberancia es la reacción psicológica a la escasez brusca de nicotina. Los psicólogos lo llaman ansiedad; yo, mala leche.

Sea quien sea el tipo acristalado no me gustó nada más verlo. Tras unos ajustes mínimos, y horas de paciencia, acepté que era mi doble, o mi doble era yo respecto a él, no recuerdo bien. El caso es que me he puesto a adelgazar muerto de envidia. Objetivo: presentabilidad en cuatro semanas. Método: proteínas y más proteínas. Acabo de cenar un montón de guarradas y tengo hambre. Bebo té con sacarina pero la Nespresso me coquetea desde la cocina con voces de sirena. George Clooney, irritado por mi cambio de bando, me ha borrado de su lista de amigos de facebook.  Siempre supe que adelgazar era difícil, todo un reto; pero nunca tanto.

Me duele la tripa por dentro. Es como si un alien voraz y desalmado me estuviera devorando el estómago centímetro a centímetro. Escucho su masticar. El engorda, yo me escuchimizo. Mi tripa se parece a Italia con un Berlusconi insaciable dentro. No tengo miedo a quedarme vacío, oscuro, intrascendente. Lo que tengo miedo es a agacharme y que después me quieran falsificar la edad.

No sabía que los escapes radiactivos de Fukushima tuvieran color político. EEUU, que ahora es un país izquierdista con un negro peligroso en la Casa Blanca, ha pedido a los suyos, portaaviones y barcos incluidos, que se alejen de la central en un perímetro de 80 kilómetros. Japón, algo más conservador, se conforma con 30. La derecha y la izquierda se distinguen estos tiempos revueltos en el kilometraje de su alarma.

Los lobbystas de la energía nuclear son tan fanáticos y organizados como los del castrismo y el anticastrismo, otros dos asuntos en los que te ganas una buena retahíla de insultos digas lo que digas. Con Israel, también. Nadie lee lo que escribes, leen lo que creen leer desde sus prejuicios.

Prefiero las energías que no explotan y que no lanzan partículas de alta radiación a la atmósfera, porque luego hay que andar atentos a los hombres-mujeres del tiempo para saber qué diablos ponerse antes de salir de casa: escafandra de a NASA o uniforme de desactivador de explosivos de En Tierra Hostil.

El ministro Sebastián dice que no es el momento de discutir sobre la energía nuclear. El PP está de acuerdo, de hecho, el PP hace tiempo que no discute por nada, solo se opone a todo, incluso se opone a lo que decía el PP hace unos años. Se llama oposición total. Si el ministro Sebastián espera mucho a discutir es posible que le mate antes una nube radiactiva o las elecciones de 2012.

La UE, en un gesto valiente, como los que ya tuvo con Gadafi, ha ordenado pruebas de estrés a todas las centrales europeas. Las pruebas son voluntarias y no sabemos qué puebas les van a hacer. Es posible que cada compañía eléctrica se las pueda hacer a sí mismas y sacar sobresaliente. Hoy cuenta mi compañero Paco Peregil que el Gobierno japonés ya tiene experiencia en esto de hacer la vista gorda. Hacer la vista gorda era de derechas, siempre lo ha sido.

Pero la izquierda, tan renovada en sus ideas y valores, se ha apuntado con entusiasmo. Zetapeta hizo la vista gorda ante la crisis económica que caída y le salió mal el asunto porque la crisis económica era más gorda que la propia vista gorda. La derecha, que entiende de compás, se prepara para volver a su poder justo cuando la crisis remite y mejoran los indicadores. No es suerte, es saber. Tengo ganas de estar harto del presidente Rajoy, Ya tengo días y semanas en los que me anticipo.

No andamos demasiado bien en modernidad y transporte. Cuando no es un volcán de nombre impronunciable, son los controladores o las nevadas. En Bélgica, donde viven Pepe Gotera y Otilio, cerraron el aeropuerto de Bruselas porque se quedaron sin liquido anticongelante. En los países en los nieva mucho este tipo de deslices son imperdonables. Pero más les vale no pedir cabezas de ministros que después entre dimes y diretes se pasan no sé cuantos meses formando Gobierno, como los iraquíes que han aprendido rápido los trapicheos de la democracia. Aquí tenemos una oposición muda que no presenta un solo plan alternativo a nada pero que está en contra de todo, incluso del trabajo sucio que les está ahorrando ese converso del liberalismo llamado Zetapeta.

Preguntas para recortar el gasto público y para la OCDE o su madre no me internen en un campo de trabajo para que la palme antes sin cobrar pensión.

-¿Cuántos automóviles oficiales hay en España? ¿Quienes tienen derecho? ¿Cómo se fiscaliza su utilización? ¿Cuánto gasto de gasolina?

-¿Quienes cobran pensión? Me refiero a cargos electos. ¿Tengo que cotizar 20, quizá 25 y un diputados solo ocho? ¿Quienes tienen derecho a escolta, oficina, secretaria y ayudantes? ¿Cuáles es el trato a los ex presidentes (incluyase autonómicos y presidentes de Parlamentos)? ¿Existe transparecia en estos datos? ¿Nadie de WikiLeaks alrededor?