Tal vez habrá sobrepasado sus funciones, los procedimientos, escuchado donde no debía… Baltasar Garzón ha acumulado una carrera de pisacallista, de tocahuevos, que ahora le pasa factura. Hace años se lo advirtieron a un amigo periodista: “No seas tan brillante, es peligroso”.

Garzón es un elefante, un iluso, un utópico. Me gustan las personas que estiran la ley para detener a un asesino de masas con uniforme de tirano banderas. Me gustan las personas que estiran la ley para dejar a los que matan con parabelum sin dinero para seguir matando. Me gustan las  personas que estiran la ley para buscar a los más de 100.000 desaparecidos, los esfumados, los escondidos, los nadie de Galeano que pueblan caminos y nuestra desverguenza colectiva.

No me gustan los que encogen la ley por miedo, por medrar, por el qué dirán.

Me gustan las personas como Gervasio Sánchez que no se muerden la lengua, que no miden si esto les beneficia o les perjudica, personas que denuncian, que molestan. Me gustan los que no son serviles, paniaguados, temerosos de dios o del diablo, o de su jefe. Me gusta la gente honrada, limpia. Los imprescindibles.

Le han condenado siete jueces unánimes por saltarse las reglas. Con otros suprimieron las pruebas obtenidas de manera ilegal; a este le suprimen la toga entera. Contentas deben andar las dos juezas socialistas que tanta inquina le guardaban, los mediocres que le envidiaban y los demócratas de las JONS que sobrevivieron mudandose de uniforme que no de ideas.

Le librarán de penarle con los presuntos delitos contra la ley de amnesia, daría mala imagen, y cargarán las escopetas en el tercer caso. El guión del ajuste de cuentas está cantado, pero esto no es prevaricación, solo justicia.

Hoy me gustaría ser extranjero, etéreo, otro. Hoy me gustaría ser conciencia, como Labordeta.

Un hombre se levantó y dijo: “Hablar del Holocausto es reabrir las heridas de Alemania y además no fueron tantos como se dice”. Otro, no lejos, añadió: “Lo de Sadam Husein no fue una dictadura, fue un Gobierno autoritario; Irak necesita un hombre fuerte”. Un tercero, afirmó: “Buscar desaparecidos en Guatemala es tirar el dinero con la crisis que tenemos”. Un cuarto tomó el micrófono: “Es posible que Stalin matara a algunas personas, pero los otros también”.

Ningún demócrata, de derechas o de izquierdas, toleraría este tipo de comentarios sin responder. ¿Por qué en España callan?

Aquí no solo se perdió una guerra civil, se perdió todo el siglo XIX. La democracia no amnistío, se amnesió y renunció a escribir una historia común sin vencedores ni vencidos. Pinochet murió en la cama sin condena alguna, pero gracias a Baltasar Garzón y a otras personas, el dictador perdió el sitio que se había reservado en la Historia de Chile para acabar en el que se merece, en la de la infamia. En España hay más desaparecidos que Chile, Argentina, Brasil y Paraguay juntos. ¿No son suficientes 100.000?

Aquí la derecha no llama dictador a Franco ni condena sus crímenes ni ayuda a buscar a sus víctimas. En España se persigue al juez que quiso saber. Una democracia sin justicia es un sistema amputado, impostor. Gracias al juez juzgado, el Supremo que le persigue con tanta saña tiene que escuchar cada día los testimonios de hijos de desaparecidos. No es justicia, solo un paso, que las voces impregnen paredes y togas para que nadie, ni los desmemoriados, ni los hijos de los otros, olviden. Recordar es la garantía, es el futuro.

Creo que la memoria histórica, asumir un pasado trágico común, y pedir perdón a quien sea, a los vivos o a los muertos, debería ser una exigencia ética; un primer paso esencial para la construcción de una sociedad limpia, sana, capaz de esperanza. Quedan más de 100.000 desaparecidos en fosas comunes y cunetas. ¿Podemos avanzar sin devolverles su nombre? ¿Sin entregar los restos a sus familias? Os recomiendo el libro de Gervasio Sánchez: Desaparecidos.

La transición española tuvo grandes aciertos, el principal evitar otra confrontación, y errores: aceptar una amnesia nacional sin contrapartidas, sin un ‘lo siento’. Un ‘lo siento’ sin colores ni ideologías, de muerto a muerto, de víctima a víctima.

Esa España sin memoria nació en 1977 carente de ética colectiva, ayudó a apuntalar una sociedad poco crítica, quejosa, acostumbrada a la sumisión, a mirar hacia otro lado; una sociedad obediente de nuevos ricos que solo pensaban en endeudarse como si esto fuese jauja: pisos, cochazos, joyas, vacaciones, apariencias. Unos pedían créditos; otros, los bancos, se forraban en la ruleta de la morosidad.

Sin ética colectiva ha triunfado la España de los listos, de los roldanitos y gürtelitos, la España sinvergüenza. Nadamos en paro porque no tenemos ética colectiva, porque nuestra democracia ha sido incapaz de crear una economía productiva más allá del amiguete, el comisionista y el bien colocado que canta a tiempo la ganga urbanística. Tenemos paro porque solo hemos producido corruptos y especuladores. No hay trabajo, solo saldos con contrato basura. Las excepciones, que las hay aunque externalicen beneficios, son héroes. Sin ética colectiva no existe sociedad civil ni exigencia de castigo a los mentirosos, a los defraudadores. El ayer es la base de hoy, de mañana. Quizá perdimos una oportunidad histórica en la transición. Quizá perdimos la oportunidad de tener un himno hermoso, sin vencedores ni vencidos, un himno de todos como este pasodoble maravilloso: Suspiros de España.

Me gusta esta España democrática llena de defectos y me gustan sus gentes aunque nací en otro por casualidad. Me siento de este país, de los dos, del país completo, el de los millones de personas que supieron festejar la victoria futbolera sudafricana sin miedo a los símbolos. No supimos forjar una nación, un Estado. Basta con leer a Américo Castro. No aprendimos a convencer, solo a vencer, aplastar. No hubo demasiadas luces y libertad en un mundo de sombras e inquisición.

Somos un país que se amputó hace siglos cuando abandonó el espíritu de Alfonso VI, rey de las tres religiones y respetuoso con todas ellas.

Solo quería escribir que la muerte no canoniza, no lava, no borra, no quita líneas, párrafos y folios de una biografía. La de Fraga  está llena de sombras; también hay luces: guiar como un Moisés a la derecha franquista hasta la democracia. Fue un largo camino pues venían de muy lejos. Fue un hombre inteligente, iracundo y escaso de humildad que dedicó su vida a reinventarse. Por lo leído, lo logró. De aquella derecha respeto mucho a Adolfo Suárez, a Torcuato Fernández Miranda y a otros. A Fraga, no. Le veo como un Hércules con la calle, que era suya, a cuestas.

Nací con memoria y la conservo. Un problema en un país que decidió librarse de ella, prohibirla. De las dos Españas me gusta la tercera, a la quedó aplastada en la guerra, la que no pudo ser, la España de la Institución de Libre Enseñanza, del voto femenino, de los derechos humanos, la de Chavez Nogales, la de mi abuelo y bisabuelo. Con permiso, me pongo música de esperanza. Feliz día a las tres Españas.

No lloro, no participo en la fiesta del olvido colectivo, en el homenaje póstumo a quien no lo mereció en vida, hoy solo recuerdo.

Esta política de bajura que todo lo ocupa y corrompe con su nadería existencial debería ser expulsada de los espacios robados a los ciudadanos. Peor es Baltasar, el favorito de los niños, de los niños que no son neonazis, claro. Mientras que el impostor saludaba tiznado en la plaza donde mi equipo celebra sus triunfos, una docena de inmigrantes africanos, negros auténticos, corría top manta al hombro delante de la policía municipal en Sol. La España teatral, la del Señor Lobo de Tarantino, chupándose siempre la cosa, y la otra, la España real, la que apenas existe en los comunicados oficiales y en los medios que los cortan y pegan.

La música elegida para resaltar la entrada de los magos a Cibeles tenía ruido, parecía distorsionada; sonaba a bajada por Internet. Manda huevos, que diría el héroe de Perejil. El Adeste Fideles retumbó a martirio de la Inquisición. Me gustaron los fuegos artificiales, muy trabajados, y me gustó mi ciudad. Madrid conquistada por decenas de miles de personas volvió a estar por encima de su cabalgata y de sus regidores. No es difícil. Ni con unos ni con otros. Feliz regeneración para todos.

La primera escena es brutal, un anticipo de otro tipo de brutalidad constante, diaria, menos visible: la miseria, la injusticia, el egoísmo de una familia que vende a uno de los suyos para no perder el estatus de la nada. Quizá entendí mal en su momento pero lo único que tiene de catalana es que se rodó en este idioma y en un pueblo de Catalunya. El cuadro de fondo que dibuja Pa Negre es el de muchos pueblos castellanos, gallegos, extremeños, vascos, andaluces… Es el dibujo de una España negra, pobre, ignorante y cruel. No importan los nombres, la comarca, el idioma, importa la violencia subterránea, la pérdida colectiva de honestidad que provocan la guerra y los fascismos.

Los Manubens, los ricos que interpretan el papel de los detestables, no son siquiera España, Madrid; son, si jugamos a politizar, la burguesía catalana que hoy alimenta a CiU, tan presta a reescribirse.

Algo me expulsó. Quizá el ritmo, los estereotipos, una cierta rigidez. No es una película redonda. He visto en ella algo de El laberinto del fauno y de Los girasoles ciegos. Esta al menos retrataba la dignidad del personaje de Javier Cámara; en Pa Negre no hay dignidad que se salve y salve. Ni los pájaros, ni la niña-loca.

Pa Negre es una habitación cerrada: huele, asfixia, ahuma. Quizá sea lo que me estropea la película, lo que me arranca de la realidad. Es una cinta compleja que fue subvencionada en un 80%; algo que dice bastante en favor de los subvencionadores: escogieron bien. Pero cuando un filme recauda tanto dinero de las administraciones me resulta sospechosa por recibir tantos premios de esas mismas administraciones.

Pa Negre había pasado desapercibida hasta los premios Goya; algo que dice muy poco de los distribuidores; ellos ya no ven cine, solo ven beneficios. Otra habitación cerrada.

Los gramos de libertad respirable están contados. También están en la fila de los recortes. Cuando uno muere o lo asesinan por dejadez, incompetencia o falta de dinero, que hasta sobrevivir es un negocio, se reduce la calidad del aire y aumenta la asfixia general. No es un asunto medioambiental, sino un asunto pivotal en una democracia: un sistema de personas que respiran libremente sin seguir ordenes dictadas por megáfonos: “Un, dos; un, dos”.

No importa el formato: digital, papel, tuiteado, de pago o gratis, hablado o en movimiento; lo que importa es el peso de las palabras, de las imágenes, que son las que alimentan y protegen la democracia, sea imperfecta, adulterada o secuestrada. Siempre es mejor esto que Pyongyang.

Ha muerto ADN y sus periodistas salen a ley de la selva. Lo siento por ellos; les doy las gracias por un producto honesto y digno y les deseo toda la suerte del mundo.

Pese a esta ‘limpieza étnica -uno de cada cuatro periodistas perdió su trabajo en España en 2011-, somos unos privilegiados comparados con otros, que su desgracia llega vestida de muerte. Nosotros somos víctimas de la crisis; ellos de la defensa de la libertad, también de la nuestra y la de los impasibles y callados,

Un fuerte abrazo, México.

Casi nunca falla un camión en miniatura con el lema: “Sáhara Libre”, que esta vez debe andar cercado en algún atasco o en una primavera árabe.

Hace dos años, un desaprensivo robó el niño Jesús. No hubo llamada reivindicativa ni petición de rescate. Siempre defendí que fue un acto xenófobo: el niño era negro, en homenaje a los inmigrantes. Me dedico en el tiempo que está expuesto a colocar algunos animales en posición de disfrute sexual. Me gusta provocar a Teresa y Carlos. Ellos, tras reñirme con un sonrisa y teatralizando escándalo, los devuelven a la paz de dios y de esa paz los saco algo aburridos al día siguiente.

Este año el portal de Belén está vacío; solo quedan el asno y el buey, supongo que para conservar la calefacción. Sobre el tejado, un cartel de desahucio. A diferencia de otros años, las figuritas no están esparcidas simulando movimiento por el escenario, sino arracimadas en una esquina. Parecen en asamblea. Es nuestro homenaje al 15-M. No somos la revista Time, pero también tiene su aquel. Para los despistados, que entre los periodistas y los genios hay legión, se ha colocado un foto de la Puerta del Sol.

No aparecen Zapatero ni Rajoy y su Gobierno. Ni ha dado tiempo invitar a Pedro Morenés, ministro de Defensa y exconsejero de Instalaza, empresa que fabricaba bombas de racimo. Las mismas que Zapatero vendió después a Gadafi, cuando no era ni bueno ni malo, y que el difunto las lanzó este año contra Misrata.

Pero yo no quiero hablar de política ni de esta gran nación de la que ya estoy harto, solo quiero escuchar a John Lennon y mirar al techo, al camino por el desfilan cada noche las moscas que olvidaron volar.

No sé para qué sirven las iglesias y las catedrales si al final los fieles están todo el día en la calle rezando por los que no entran en sus templos.

Rezar por los divorciados es generoso. Lo agradezco. Algún día lo devolveré; quizá cuando recen por los miles de niños que padecieron la pederastia. O por los que se organizaron durante décadas para proteger a los delincuentes. Que me reserven asiento en esa misa por los inocentes, que yo también quiero ir al cielo.

Prefiero a las personas que no agreden desde un púlpito o desde un escaño sean de derechas o de izquierdas; me gusta la gente honesta que respeta y se hace respetar. También deberían rezar por todos esos curas que se han dejado años de vida en África, como Chema Caballero y José Carlos Rodríguez Soto, entre otros. Las envidias y zancadillas de sus superiores les obligaron a buscar otros caminos lejos de la obediencia debida. También deberían rezar por la partícula de Higgs, para que resulte falsa, como falso es que la Tierra es redonda y gira alrededor del sol.

Feliz fin de semana