Ya llegan los reyes encaramados en carrozas patrocinadas por la CEOE y sus socios. Corre un rumor macabro: una de esas plataformas rodantes llevará las banderas arriadas del Lehman Brothers. No es una provocación ni una bravata, solo un homenaje entre creadores de riqueza. Hace 40 años esos reyes, ¿o eran otros?, desfilaban ensillados en camellos. Parecían magos, no salteadores de caminos. ¡Qué tiempos! Cuando en la noche del 5 de enero Madrid olía a cagada de camello. Ahora Madrid, Valencia, Andalucía: España, huele a cagada general.

Tiempos de sueños gratuitos, sin peaje ni cadena. Hoy por una simple pesadilla te pueden multar sin derecho a reducción y con apercibimiento de cierre del cerebro. Lo llaman Ley Sinde. Aseguran que las peores pesadillas laborales que vendemos como nuevas llevan copyright del XIX.

Esta noche tuve un sueño hermoso; lo escondí en una caja de seguridad a prueba de ciberrecaudadadores. Parecía más que un sueño, era una utopía. Las utopías penalizan diez veces más que las pesadillas porque generan esperanza, ilusión, y la esperanza es revolucionaria, como la risa: síntomas visibles del descaro, de rebelión. Aunque las religiones son mitos disfrazados de utopías no pagan al fisco. Tampoco al fiasco, que el engañado nunca regresa de la muerte a protestar. Al revés, reciben millones del tesoro público por jugar en el bando de los buenos, es decir, de los vencedores. Las religiones en vez de distraerse con sueños bobos, loterías, enamoramientos, hijos, felicidad, se centran en lo esencial: en el cultivo del miedo. Pero más allá del miedo siempre está la libertad. Por eso he pedido a los verdaderos Reyes Magos un mapa para saber llegar. Feliz día 5.

Los gramos de libertad respirable están contados. También están en la fila de los recortes. Cuando uno muere o lo asesinan por dejadez, incompetencia o falta de dinero, que hasta sobrevivir es un negocio, se reduce la calidad del aire y aumenta la asfixia general. No es un asunto medioambiental, sino un asunto pivotal en una democracia: un sistema de personas que respiran libremente sin seguir ordenes dictadas por megáfonos: “Un, dos; un, dos”.

No importa el formato: digital, papel, tuiteado, de pago o gratis, hablado o en movimiento; lo que importa es el peso de las palabras, de las imágenes, que son las que alimentan y protegen la democracia, sea imperfecta, adulterada o secuestrada. Siempre es mejor esto que Pyongyang.

Ha muerto ADN y sus periodistas salen a ley de la selva. Lo siento por ellos; les doy las gracias por un producto honesto y digno y les deseo toda la suerte del mundo.

Pese a esta ‘limpieza étnica -uno de cada cuatro periodistas perdió su trabajo en España en 2011-, somos unos privilegiados comparados con otros, que su desgracia llega vestida de muerte. Nosotros somos víctimas de la crisis; ellos de la defensa de la libertad, también de la nuestra y la de los impasibles y callados,

Un fuerte abrazo, México.

Buen arranque de la semana

La Coalición de la Voluntad from Horatiux on Vimeo.

Me preparo para pisar las calles nuevamente. Me preparo para gritar, para cantar y saltar. Quiero que me escuchen los pájaros y los árboles, los sordos y los mudos, los que miran para el otro lado y los que nos desprecian. Me preparo para unirme a decenas de miles de personas que este sábado, 15 de octubre, exigirán en todo el mundo su derecho fundamental a la utopía, a ser feliz, a una democracia real.

Quiero bajarme del escenario de este teatro de la simulación en el que mis derechos sociales, heredados de generaciones de sangre y lucha, se evaporan con la excusa de que mi ser persona genera pérdidas a un Estado saqueado por los malabaristas de futuros, los ingenieros de productos tóxicos, los ladrones de cuello blanco. No quiero renunciar a mis derechos sociales porque es mi obligación defenderlos para la nueva generación. Es la cadena que llamamos progreso. Quiero bajarme de los políticos que tiraron la toalla de la ilusión, de los discursos catastrofistas repetidos desde los coches oficiales, desde los consejos de administración blindados, desde los círculos de empresarios que no emprenden, solo acaparan en espera de más beneficio. Quiero defender la educación pública gratuita porque defiendo la crítica y el pensamiento libre.

Quiero otra democracia, quiero otros representantes. No los que me impone el hacedor de las listas que premia la obediencia y no el talento. Quiero un mundo libre de los mediocres. Quiero una televisión pública repleta de anaspastores. Quiero un periodismo que incordie, que descubra a los impostores, que los exponga al escarnio. Quiero una sociedad despierta, exigente, de ciudadanos, no de consumidores. Quiero hospitales y asilos que no maltraten a los ancianos, a nuestros mayores, los que nos dieron el testigo. Quiero otro mundo mejor. Un mundo que gire despacio, que me permita pararme, pensar. Quiero unos periódicos que me ofrezcan historias de perdedores, que de ganadores estoy harto. Quiero un mundo sin hambre, sin multinacionales-piraña. Quiero un mundo en el que líderes como Barack Obama no nos fallen. Quiero un mundo lleno de Mandelas. Y de música. Y de personas inteligentes como El Roto. Feliz día de esperanza.

Pagué la máxima cuota, diamante, algo más de 90 euros al año. Llegado el percance A Salvo dice que la culpa es del chachachá, y lo proclama con impunidad, con risa entredientes. Es el clima, el caixagalicialismo que nos ahuma.

Cuando recogí el iPhone4 hace casi un año, la señorita de Telefónica me ofreció este seguro que cubría accidentes y robo. Como me habían robado meses antes un terminal en Haití caí en la trampa. Prefiero el sistema haitiano: robo limpio, sin cómplices, sin monsergas, sin abrecadabras.

A Salvo asegura que se salva con este párrafo.

7.3.2 Sustracción de terminales desatendidos: Cualquier sustracción del Terminal asegurado dejado sin atención en lugar público, o en lugar al que el público tenga fácil acceso y sin restricciones a menos que  se proporcione evidencia de uso de la fuerza o intimidación.

Respondí de inmediato: Felicidades por la letra pequeña, Saqueos SA. Procedo a anular todo pago a este seguro tan inseguro.

Comparto para evitar más víctimas.

Buen fin de semana.

Me gusta lo que ha dicho porque es lo que pienso, lo que veo, pero el trader en cuestión me ha parecido un poco singing-in-the-morning; ya saben: cantamañanas. Mi amigo Ramiro Villapadierna, que sabe mucho de muchas cosas, sostiene que el trader solo pretendía ganar notoriedad y de paso hacer más dinero por la vía de criticar al dinero. Es lo bueno del capitalismo, carece de sentimientos y de ética. También de memoria.

Lo segundo mejor del vídeo es la cara perpleja de los presentadores de la BBC, más acostumbrados a un discurso oficial; ese que repite tantas veces una falacia, que la falacia se convierte en un hecho incuestionable, de fe. La democracia se ha llenado de hechos incuestionables falsos. En condiciones normales, los expertos que acuden a un programa de prestigio pasan por unos filtros que comprueban que son expertos, que saben hablar y que se les entiende. El trader parlanchín no debió de pasar control alguno o es un hacha superando la máquina de la verdad o de lo que sea. Es posible que los recortes de presupuesto en la BBC hayan dejado a la televisión pública sin filtros como otros recortes han dejado a los periódicos sin correctores.

No sé qué habrá sido del trader, pero en estos momentos puede ser carne de un guantánamo o estrella de un circo. Así es este mundo: sin medias tintas.

Cuando un Gobierno o un empresario reconvierten, reorganizan o modernizan significa que despiden. Despedir está socialmente mal visto en España, por eso tenemos tantos sinónimos. Aquí no echamos, solo hacemos ERES, un verbo poético. Los países timoratos, de pulso débil, de demasiados derechos, son los primeros en caer. Eso sostienen los economistas que exigen sangre, mano dura. El FMI hace sus números y los números de los demás y no le salen las cuentas de ninguno. Al FMI nunca le salieron las cuentas del Tercer Mundo. Descuadrarlas es un defecto de fábrica.

Dicen que estamos metidos en una segunda recesión y alertan de quiebras en cadena. Los bancos están en zona de disparo y por eso una amiga ha sacado su dinero y lo ha guardado en casa. ¿Pero para qué querrá el dinero? Si todo se va al garete, el dinero no valdrá una mierda. Pese a los nubarrones, soy optimista: viene el PP con sus recetas mágicas y su empatía natural, y ya se oye el galopar de los republicanos por las praderas del oeste en dirección a Washington. Y además, regresa machioman Putin.

Menos mal que entró el otoño, época de transformaciones, de purificaciones, de preparativos para invernar. Tras los fríos, la Navidad, la lotería que nunca toca y la cuesta de enero, llegará 2012, el año comercial del fin del mundo. Ya me fastidiaría que fuese cierto después de la doble mudanza que me he metido en el cuerpo. Hay fines del mundo que deberían tener un poco de consideración.

Ya sin derechos, con unas democracias mermadas, recortadas, que dedican más esfuerzo al boato electoral que a profundizar en los derechos y deberes de los ciudadanos reducidos a consumidores. Cuando crece el boato, cuando los imperios y los dioses necesitan de la exageración de su poder para asustar, es un síntoma de su declive, de su caída, del hundimiento.

Tras triturar decenas de derechos políticos con la complicidad de los silenciosos, del miedo, llegó la crisis económica que amenaza con ser doble. Esta nace del expolio sistemático provocado por la desregulación, del vale todo si es para los míos, y del trillón de dólares que se han dejado en el camino los guerreros del antifaz. La crisis es otro atentado terrorista; devora puestos de trabajos, salud y escuela; devora sobre todo el futuro de millones y amenaza con tragarse todos los derechos laborales y avances sociales por los que lucharon generaciones. Esos derechos son la democracia, su esencia, no el voto en lista cerrada.

El atentado contra Rabbani es la demostración de que la guerra de Afganistán no se puede ganar porque ya la hemos perdido desde hace años. La perdimos cuando levantamos Guantánamos, Abu Gharibs y Bagrams, los agujeros negros de nuestros valores, donde se ha torturado. Hemos perdido la guerra porque hemos perdido el rumbo, el norte, lo que éramos.

La nuestra es una relación estable, un amor a primera vista sumado a un aprendizaje a convivir, a entenderse, cada uno con sus manías y rarezas. Mi portátil y yo somos empáticos. Deposito las manos en el teclado y los dedos escriben solos, sin pensar, con el crucero puesto; escriben lo que les place porque con los años han encontrado la forma de conectar con la parte inteligente del cerebro, y sacar de él lo que haya: palabras, gruñidos o gotas de petróleo. Mientras que mis dedos viajan conectados con algo de mi, el resto del yo descansa, escucha música, sueña, alimenta el almacén.

Con el iPad no ha brotado esa magia, ese amor súbito, esa complicidad. El iPad que tengo es solo una máquina, le falta sentimiento. Mantenemos una relación fría, profesional, de usar y tirar. Me siento incómodo. El portátil se queja de la presencia del otro; está en campaña permanente: “Váyase señor Pad”.

Sostiene que el nuevo es un tiburón presumido que aspira a desplazarle, que le insulta a escondidas: “Viejo, antigualla…”. Trato de calmarle con promesas simples pese a que las promesas cotizan mal entre tanta mentira ambiental. Ayer, tras un nuevo disgusto de mi portátil, tomé una decisión: la fidelidad a mi viejo amigo por encima de todo. Vendo el iPad2. ¿Candidatos?