Ya sin derechos, con unas democracias mermadas, recortadas, que dedican más esfuerzo al boato electoral que a profundizar en los derechos y deberes de los ciudadanos reducidos a consumidores. Cuando crece el boato, cuando los imperios y los dioses necesitan de la exageración de su poder para asustar, es un síntoma de su declive, de su caída, del hundimiento.

Tras triturar decenas de derechos políticos con la complicidad de los silenciosos, del miedo, llegó la crisis económica que amenaza con ser doble. Esta nace del expolio sistemático provocado por la desregulación, del vale todo si es para los míos, y del trillón de dólares que se han dejado en el camino los guerreros del antifaz. La crisis es otro atentado terrorista; devora puestos de trabajos, salud y escuela; devora sobre todo el futuro de millones y amenaza con tragarse todos los derechos laborales y avances sociales por los que lucharon generaciones. Esos derechos son la democracia, su esencia, no el voto en lista cerrada.

El atentado contra Rabbani es la demostración de que la guerra de Afganistán no se puede ganar porque ya la hemos perdido desde hace años. La perdimos cuando levantamos Guantánamos, Abu Gharibs y Bagrams, los agujeros negros de nuestros valores, donde se ha torturado. Hemos perdido la guerra porque hemos perdido el rumbo, el norte, lo que éramos.

Cada inutilidad guardada, una memoria salvada. Desprenderse es perder anclas, garantías de supervivencia ante la futura ausencia del ayer, contra el Alzheimer. Soy de los que guarda, acumula, se renueva dando nuevos significados a lo viejo. Me gusta sentirme cebolla, cubierto de capas; me gusta sentirme acompañado de los objetos que me hablan. Son mi mundo, son yo.

Mudarse es abismar los sentimientos, arriesgarlos; también es una lucha civil: la necesidad de desprenderse, de tirar, de renunciar a una parte de esa simbología personal frente al miedo al vacío, al vértigo, a la desmemoria, al ¿quién soy yo?

He descubierto estos días de trajín, de abrir cajas, de reordenación, la existencia quejosa de huesos, tendones, músculos antes desconocidos.

La colocación de los objetos es lenta, difícil; exige inteligencia y mano izquierda. Tengo los objetos en rebelión, alzados en un 15M de presuntos inanimados. Pugnan entre ellos por el espacio y luchan contra mi, el injusto (dicen) hacedor de desgracias, quien ha elegido sin consulta ni referéndum (no tenía tiempo) su lugar en la nueva casa. Nadie parece conforme; todos demandan cambios inmediatos, sean de compañeros, lugar o habitación. Hasta hay libros que se niegan a convivir con el que les tocó (por orden alfabético no rígido) de compañero. Es una ruidosa guerra mundial inanimada.

Detrás del humo de esa guerra, del olor a pólvora, del murmullo de hastío, de revolución, del miedo al cambio, de la resistencia a lo nuevo, a lo lejos, muy a lo lejos, se atisba un nuevo orden y una cierta paz.

Hoy 11-S.

Por (todos) los muertos, los de Nueva York, Washingon y Pensilvania, y por los posteriores en Afganistán e Irak. Diez años después seguimos sin norte, con deudas trillonarias por guerras injustas, estúpidas, con recortes políticos, sociales y económicos en un segundo atentado continuo del que casi nadie habla.

Mientras unos navy seals atacaban dentro de Pakistán, a pocos metros de una academia militar del Ejército cuya presunta eficacia financia EEUU, mi ordenador ponía los ojos a rayas de colores, que para eso es un Mac. Mientras desfallecía el portátil, ya con cuatro largos y viajados años, allá, en Pakistán, se desarrollaba un tiroteo de 40 minutos aun no sabemos si en una o dos direcciones. La mansión que albergaba al maldito más parece obra de algún avispado de por aquí, de los que se llevan el dinero y te dejan el adefesio sin pintar, que la sede de Osama.

Sé, debido al perturbador efecto mariposa, que mi ordenador se sintió conmovido por el malo, por el tipo duro de maneras blandas que presumía de haber volado las torres gemelas. No me gusta la violencia, pero creo en ella cuando acaba con otra violencia mayor, injusta, constante y chulona, como la de los Karadzic en Bosnia-Herzegovina.

No voy a derramar una lágrima por el tipo que inspiró el 11-M aunque una parte del PP y de sus amiguitos sigan erre que erre, que es lo que da votos. Mis lágrimas son, lo siento, para la difunta pantalla de mi ordenador que de líquida obediente se licuó en un cuadro de Warthol sin firma. Apple, siempre con los mejores precios, me dió un presupuesto de reparación que era una invitación a comprar otro con má capacidad. Caeré en la necesidad esta semana. Ahora llegan los cálculos, las prioridades y los edictos de gobernación: adiós al iPad2, que no hay dinero para tanto capricho.

Es lunes, me pesa como una montaña de Tora Bora. La muerte de Bin Laden demuestra que con paciencia todo es posible. No es necesario el alboroto de invadir países, matar miles de civiles, organizar guantánamos y cárceles secretas, destruir infraestructuras, generar más odio, mentir y hacer negocios y perder la patina que diferenciaba los buenos de los malos.

Buena semana.

No sé cuanto durará Steve Jobs en este mundo, pero me gustaría que viviera al menos un día más que yo. Lo pido por comodidad personal. Y por verle subido a un escenario. Es un actor de primera. Como Tony Blair. Pero a diferencia de Tony Liar, nuestro Jobs no invade países y causa miles de muertos y ahora, seguro, se escandaliza con el bárbaro de Gadafi. Con el bárbaro de Gadadi debe tener Mr Liar unas cuantas fotos cogidos (perdón a los argentinos) de la mano.

Conozco los mil y un argumentos de los críticos de Apple. Cerca de mi se sienta uno de ellos iPad en mano. Me gusta Steve Jobs porque parece que sabe dirigir un equipo, llevarlo a la máxima exigencia y obtener el mejor resultado. No es lo habitual. Lo frecuente es exceso de exigencia desordenada de gente insegura y cabreada y un pésimo resultado. Me gusta porque él, o sus técnicos, inventan, innovan, crean; los demás, copian, imitan, sufren. De mis imitadores serán mis defectos, dice el chascarrillo. Me gusta Jobs porque es diferente y brillante en un planeta gobernado por una masa amorfa de grises y apagados.

Y me encantan sus productos. Soy appledependiente. Escribo los blogs y casi todo desde un MacBook Air, que llevo siempre encima; tengo otro de mesa, un iMac, que es mi navegador, editor de fotos y vídeos y pantalla para ver películas rápidas. Soy adicto al iPhone y tengo un iPod que compré en Chicago. Hasta ahora he sido fuerte, desafiante a los cantos de sirena y he resistido a las caídas de ojos del iPad. Mi defensa era sencilla: si ya llego tarde al producto me espero al iPad2. Ha funcionado. Hasta esta tarde-noche. Se admiten consejos para salir de esta, porque ya estoy con el mono. ¿Esperar a 3? No way!

Una canción de miércoles por la noche:

Me pesan los párpados. Es sueño, nubes de sueño mullido. Tengo miedo a las pesadillas con el Tea Party, la cadena Fox News y otros monstruos modernos. No hay quien se coma tanto en un bocado salvador. Me pesan las orejas y las manos y los pies. También las ideas y las no ideas, que son cada vez más por la edad. También pesa el deseo de querer estar donde no puedo estar. Si sumo todo seré piedra, una estatua de un hombre que arrastraba demasiados pesos.

Buen día a todos.

Robar un banco también debe ser un delito serio. En este caso lo es porque lo pone en el Código Penal. Es una ley unidireccional: me prohíbe el asalto a una entidad bancaria pero no impide a esa misma entidad asaltarme con todo tipo de comisiones. Los cajeros automáticos son lo peor, un centro de delito permanente. Ya no sirve apuntarse a los de Telebanco o a los de Servired o cualquiera de sus bandas pues te meten la puntilla como des dos pasos fuera de tu sucursal. También debería ser castigable ocupar un puesto de responsabilidad política a costa del contribuyente, premiar a tus amiguitos, golfear con las cuentas, comprar trajes que te quedan como al conde Drácula y no pagar por ellos.

En el caso de los empresarios, y más si son de postín, hay doble bula, papal y satánica. Aquí y en Chile. He visto el rostro de los dueños de la mina San José en un vídeo y no necesito escuchar su voz. Tienen la mirada torva, de mala gente. No sé qué castigo podría caer sobre personas que juegan con la vida y la salud de sus trabajadores para arañar unos pesos y reforrarse el lomo, que timan a los inspectores y que tal vez untan y engrasan porque corromper es de poderosos y chulos. Son los sinvergüenzas.

Cuando salga el útimo minero, bajaría a los dos presuntos, al llamado Alejandro Bohn y a su compinche Marcelo Kemeny,  al fondo de la mina y los dejaría allá otros 68 días, con luz suficiente (somos civilizados) y un par de libros. Mientras elegimos los títulos entre todos, se me ocurre un canción de vísperas. No es para ofenderlos en su rimbombancia sino para reírnos nosotros un rato. Eso sí, en el caso de que reírse no sea ya delito. (Perdón por el arrebato egocéntrico).

No hace mucho colgué en este blog una entrevista de Pedro de Alzaga con David Simon, creador de The Wire. Juntas se leen mucho mejor, pues son dos inyecciones de optimismo. En ambas, un principio: solo la calidad nos salvará . Sin ella, sin la voluntad inquebrantable de buscarla en cada línea al Periodismo tal y como lo hemos conocido estará muerto. Muchos piensa que hay tiempo, que mañana puede esperar; son los suicidas, los primeros que van a morir.

Se le podría dar la vuelta a la pregunta: ¿cómo puede The Huffington Post competir con The New York Times cuando tienen muy pocos reporteros, ni siquiera pagados, o poco pagados? Atraen el tráfico con noticias de celebridades y vídeos de YouTube; no lo digo como una crítica a The Huffington Post; simplemente, nosotros no hacemos eso. Tengo una gran admiración por lo que Arianna ha conseguido, pero, esencialmente, no es un sitio de noticias. Cuelga mucha opinión: la opinión es barata, no tienes que mandar a nadie en un avión… El área en que critico a The Huffington Post, Politico, y otros agregadores es que a veces son muy descuidados tomando prestado material nuestro y de otros sitios. The Huffington Post trae mucho tráfico a The New York Times: cuando ponen un titular y un enlace a nuestras páginas está bien; pero a veces reproducen tanto de nuestro artículo que ya nadie necesita hacer clic en el enlace a nuestra página. Esto va a ser un campo de batalla continuo entre los agregadores low cost y los medios de noticias de calidad.

Más en “Yo no dejaría el destino de las noticias en manos de Google”.

Este caso le sirve a Thomas Friedman, ex corresponsal en Jerusalén y columnista del The New York Times, para preguntarse Can We Talk? ¿Podemos hablar?

Guillermo Altares, amigo y compañero de periódico, colgó esta frase en su muro feisbukniano:

“What signal are we sending young people? Trim your sails, be politically correct, don’t say anything that will get you flamed by one constituency or another. And if you ever want a job in government, national journalism or as president of Harvard, play it safe and don’t take any intellectual chances that might offend someone. In the age of Google, when everything you say is forever searchable, the future belongs to those who leave no footprints”.

Siempre ha sido así: estructuras en las que se progresa si el aspirante no opina u opina conforme a lo que desea la estructura. A los mandos les gusta la obediencia democrática, que es un sí más suave que el “sí, señor, señor” cualtelero. Ahora, con la llegada del mundo digital, las huellas de un pensamiento erróneo pueden colarse por rendijas twitteras, feisbukienses, youtúbicas o vaya usted a saber y quedar googleadas para siempre.

Un suspiro a destiempo en tu casa puede ser grabado por el chip de la televisión LED de última tecnología y enviado al Centro Nacional de Suspiros para que evalúe de inmediato el grado de amenaza. Aun no existe el Gran Hermano advertido por Orwell pero por si llega nos estamos preparando y en la preparación, creándolo. Es la reación tipica: ante cualquier duda hay que adelantarse a los deseos de la estructura conforme a los deseos conocidos. Esto genera inmovilidad. Al jefe inteligente termina por gustarle este tipo de adulación anticipatoria. Debería ser la señal de que ha dejado de ser inteligente.

Nadie opina diferente, nadie piensa diferente, nadie siente diferente. Así, de la estructura solo brota mediocridad y de la mediocridad no se pueden esperar decisiones audaces, imaginativas. Sucede en Afganistán, donde el pensamiento único no funciona contra la realidad y no hay generales con ideas frescas; sucede en la crisis económica en la que lo audaz sería meter en la cárcel a los sinvergüenzas, no entregarles más dinero para delinquir, y sucede en el Periodismo, inmerso en un cambio de modelo de negocio.

También es es un texto conocido, que ha circulado por La Red, pero recomiendo la lectura y relectura de esta entrevista de Pedro de Alzaga con David Simon, creador de The Wire y ex periodista del The Baltimore Sun. La titula con unas comillas: “La gente que lleva los periódicos ya no respeta su propio producto”. Se podrían sacar miles de frases, ideas, perlas. Me gusta esta para situarnos un poco:

Yo dejé The Baltimore Sun con otros reporteros en la tercera ronda de recortes de este periódico, en 1995, antes de que la Red supusiera una amenaza. A alguien en Wall Street se le ocurrió que podía hacerse más dinero publicando periódicos malos que publicando periódicos buenos, así que recortaron costes, redujeron la redacción y cubrieron menos asuntos para tener más beneficios. E hicieron esto en casi todos los periódicos del país, salvo tal vez en The New York Times y en The Washington Post. Cuando llegó la Red, los periódicos estaban tan destripados que no pudieron ni protestar y empezaron a regalar su producto, lo que supuso un error terrible.