Casi nunca falla un camión en miniatura con el lema: “Sáhara Libre”, que esta vez debe andar cercado en algún atasco o en una primavera árabe.

Hace dos años, un desaprensivo robó el niño Jesús. No hubo llamada reivindicativa ni petición de rescate. Siempre defendí que fue un acto xenófobo: el niño era negro, en homenaje a los inmigrantes. Me dedico en el tiempo que está expuesto a colocar algunos animales en posición de disfrute sexual. Me gusta provocar a Teresa y Carlos. Ellos, tras reñirme con un sonrisa y teatralizando escándalo, los devuelven a la paz de dios y de esa paz los saco algo aburridos al día siguiente.

Este año el portal de Belén está vacío; solo quedan el asno y el buey, supongo que para conservar la calefacción. Sobre el tejado, un cartel de desahucio. A diferencia de otros años, las figuritas no están esparcidas simulando movimiento por el escenario, sino arracimadas en una esquina. Parecen en asamblea. Es nuestro homenaje al 15-M. No somos la revista Time, pero también tiene su aquel. Para los despistados, que entre los periodistas y los genios hay legión, se ha colocado un foto de la Puerta del Sol.

No aparecen Zapatero ni Rajoy y su Gobierno. Ni ha dado tiempo invitar a Pedro Morenés, ministro de Defensa y exconsejero de Instalaza, empresa que fabricaba bombas de racimo. Las mismas que Zapatero vendió después a Gadafi, cuando no era ni bueno ni malo, y que el difunto las lanzó este año contra Misrata.

Pero yo no quiero hablar de política ni de esta gran nación de la que ya estoy harto, solo quiero escuchar a John Lennon y mirar al techo, al camino por el desfilan cada noche las moscas que olvidaron volar.

Pinchad en este dibujo de Raúl Barbolla. Lo resume todo.

Ya sin derechos, con unas democracias mermadas, recortadas, que dedican más esfuerzo al boato electoral que a profundizar en los derechos y deberes de los ciudadanos reducidos a consumidores. Cuando crece el boato, cuando los imperios y los dioses necesitan de la exageración de su poder para asustar, es un síntoma de su declive, de su caída, del hundimiento.

Tras triturar decenas de derechos políticos con la complicidad de los silenciosos, del miedo, llegó la crisis económica que amenaza con ser doble. Esta nace del expolio sistemático provocado por la desregulación, del vale todo si es para los míos, y del trillón de dólares que se han dejado en el camino los guerreros del antifaz. La crisis es otro atentado terrorista; devora puestos de trabajos, salud y escuela; devora sobre todo el futuro de millones y amenaza con tragarse todos los derechos laborales y avances sociales por los que lucharon generaciones. Esos derechos son la democracia, su esencia, no el voto en lista cerrada.

El atentado contra Rabbani es la demostración de que la guerra de Afganistán no se puede ganar porque ya la hemos perdido desde hace años. La perdimos cuando levantamos Guantánamos, Abu Gharibs y Bagrams, los agujeros negros de nuestros valores, donde se ha torturado. Hemos perdido la guerra porque hemos perdido el rumbo, el norte, lo que éramos.

Cada inutilidad guardada, una memoria salvada. Desprenderse es perder anclas, garantías de supervivencia ante la futura ausencia del ayer, contra el Alzheimer. Soy de los que guarda, acumula, se renueva dando nuevos significados a lo viejo. Me gusta sentirme cebolla, cubierto de capas; me gusta sentirme acompañado de los objetos que me hablan. Son mi mundo, son yo.

Mudarse es abismar los sentimientos, arriesgarlos; también es una lucha civil: la necesidad de desprenderse, de tirar, de renunciar a una parte de esa simbología personal frente al miedo al vacío, al vértigo, a la desmemoria, al ¿quién soy yo?

He descubierto estos días de trajín, de abrir cajas, de reordenación, la existencia quejosa de huesos, tendones, músculos antes desconocidos.

La colocación de los objetos es lenta, difícil; exige inteligencia y mano izquierda. Tengo los objetos en rebelión, alzados en un 15M de presuntos inanimados. Pugnan entre ellos por el espacio y luchan contra mi, el injusto (dicen) hacedor de desgracias, quien ha elegido sin consulta ni referéndum (no tenía tiempo) su lugar en la nueva casa. Nadie parece conforme; todos demandan cambios inmediatos, sean de compañeros, lugar o habitación. Hasta hay libros que se niegan a convivir con el que les tocó (por orden alfabético no rígido) de compañero. Es una ruidosa guerra mundial inanimada.

Detrás del humo de esa guerra, del olor a pólvora, del murmullo de hastío, de revolución, del miedo al cambio, de la resistencia a lo nuevo, a lo lejos, muy a lo lejos, se atisba un nuevo orden y una cierta paz.

Hoy 11-S.

Por (todos) los muertos, los de Nueva York, Washingon y Pensilvania, y por los posteriores en Afganistán e Irak. Diez años después seguimos sin norte, con deudas trillonarias por guerras injustas, estúpidas, con recortes políticos, sociales y económicos en un segundo atentado continuo del que casi nadie habla.

En el PP, donde recalan la mayoría de los votantes ricos y riquísimos, les parece una barbaridad que afectaría a la creación de empleo. Aun no les han subido nada (a los ricos) y el empleo va fatal desde hace años. La argumentación pepera es una frase electoralista, o una sandez, o las dos cosas a la vez. Otra es asegurar que un referéndum sobre la reforma constitucional es peligroso porque una campaña podría desestabilizar más y soliviantar a los (malditos) mercados, los que mandan.

Si discutir y analizar lo que es mejor para todos, y para el futuro, nos desestabiliza es una señal clara de que la democracia no funciona, no es real o los encargados de dirigir la discusión no son serios ni capaces; deberíamos cambiarlos urgentemente. La misma argumentación sirve para las elecciones del 20N; también cuestan dinero y no sabemos cuántos van a votar.

Los mismos que debaten la reforma, y los fariseos que de rondó tratan de meter la cuchara para beneficiar a los suyos, es decir a ellos mismos, son los que manipulan las cuentas, las entrampan; son los que violan las normas de control que ellos mismos se ponen para salir en los titulares de prensa. Son los que hacen la ley electoral y tienen televisiones deficitarias para vender humo.

La idea de limitar el déficit por ley magna parece una improvisación, pero lo grave es que una vez más se cocina todo sin el concurso de la sociedad civil y de los votantes, la soberanía popular ¿se acuerdan? Si no les vale mi voto hoy, no lo esperen en noviembre.

Mientras, Grecia en el corazón.

El riesgo de IU es grande. No advirtieron a los votantes de esta probabilidad durante la campaña, más bien defendieron lo contrario. Es probable que algunos votos fueran prestados a IU convencidos de la futura coalición. Esta falta de sinceridad puede pasar factura y dejar al PP en el poder más allá de cuatro años y de ocho. Los ayuntamientos andaluces perdidos en la célebre pinza de Anguita siguen en manos peperas.

Al alcalde de Lepe no le gusta que su concejal de IU Javier Valderas se niegue jure por el rey, y prefiera hacerlo por los ciudadanos. Le niega el acta sino cumple con el imperativo legal. Los ciudadanos son al parecer fuente de ilegalidades y perturbaciones para un hombre de orden con tareas múltiples: alcalde, fiscal, dios… ¡Están que se salen! La ocurrencia del alcalde Manuel Andrés González es un aviso y un recordatorio de que por muy iguales que parezcan, que lo parecen, hay unos más iguales que otros.

Lo que más me gusta del 15M es que la sociedad ha despertado, que Mariano ganará, si gana, las elecciones con una sociedad civil dispuesta a defenderse, alerta y peleona. A proteger el Estado de bienestar,  la ley del matrimonio homosexual, la de dependencia, las pocas huellas que no ha borrado Zapatero, será una tarea; exigir la reforma de las instituciones, otra.

Este vídeo vuela en Internet: Mossos disfrazados de violentos. Una razón más para extremar precauciones.

Hay otros foros en los se sientan (pre) corruptos; estos parecen más atractivos para una sentada festiva. Mejor sustituir la rabia de los rabiosos por la inteligencia de todos, y por el humor. La violencia aisla, el humor atrae. Se comparte con gusto. Nunca Máis fue un ejemplo de sabiduría.

Por la uniformidad: G8 en Heiligendamm, junio 2007.

Me ha gustado más la protesta ante un banco a punto de desahuciar a una persona con mala suerte. Los bancos son impopulares; después de todo quién no tiene una hipoteca, un crédito o una pesadilla.

Sé que en la llamada Real Academia de la Historia habitan personas capaces, pero ninguna fue elegida para la real empresa o para la corrección minuciosa de los textos enviados por los colaboradores. Supongo que en las academias existe el mismo porcentaje de inútiles (al parecer alrededor del 15%) que en el resto del planeta. En este blog y en el de Aguas internacionales estoy yo solo y ocupo todo el espacio, algo que a veces se nota en exceso y son los lectores espabilados que desde fuera de ese 15% me descubren y delatan en sus comentarios. Mi trabajo no es ocultarme, es corregirme, dar la cara.

La hisitoria tiene una sola versión: la de los vencedores; el resto son novelas, obras de teatro y otros desahogos.

Los redactores de algunas de las piezas más controvertidas sobre el dictador, la Guerra Civil y el régimen que siguió no son becarios, ni aprendices, sino militantes bien pagados -por lo que se lee- de una versión interesada de los hechos. Estoy un poco harto de esta España de A o B, quizá por eso me gustan los grises: Azaña, Cháves Nogales, mi abuelo y mi bisabuelo, ambos Ramón, personas sin trinchera, muy libres, que en eso consiste vivir y sufrir.

Dicen los académicos que van a corregir errores… No son errores, señores. Primera corrección: se dice falsedades. Gracias. Buen fin  de semana.

Música para resistir frente a lo que sea, incluidos nosotros mismos.

Un hombre impertinente me espetó: los peces no sienten miedo porque carecen de memoria; el miedo procede del recuerdo del pasado, no de las vivencias presentes. El tipo impertinente, que resultó ser un psicoanalista de Toledo, no todos van a ser argentinos, aseguró que los peces se morían de ausencia de oxigeno de mar, o de agua, y que yo era un loco peligroso. Le di una propina y seguí caminando.

Subí la pecera a mi casa, fregué sus paredes con fairy cinco estrellas, o algo así, que es antibacteriano y antigrasa, coloqué una cama de arena de playa y vacíe el contenido de la bolsa de plástico. Los móviles se situaron a la derecha; los pepinos a la izquierda. El duelo a muerte parecía servido. A unos les coloqué banderas de Finlandia, Suecia, Corea del Sur y EEUU; al otro, en justa venganza, una de Alemania, el chivato precoz.

Los pepineros, o como se llame al sector, dicen: ‘Pérdidas de 200 millones de euros a la semana’ y todos repetimos la cifra como si fuese una verdad absoluta y no una posible exageración de parte en espera de las indemnizaciones.

No sé si moriré de cáncer de oído tipo apple o de pepinitis aguda, pero la ONG Oxfam anuncia que el precio de los alimentos se duplicará en 2030: más pobres, comida más cara, más insalubre… Aún hay personas que sospechan del 15M.

Escucho la radio: hablan de Rubalcaba. La vieja guardia del PP le acusa de ser de la viaja guardia del PSOE. Mladic aterriza en Holanda sin imágenes, la policía protege la intimidad del asesino múltiple y a Strauss-Kahn, un tipo poco de fiar pero sin pruebas concluyentes, le exhibe esposado como un trofeo. El protocolo.

España se alegra de que Serbia entregue sus criminales de guerra, pero parte de esa España no quiere oír hablar de los suyos, ni de los miles de muertos sin nombre. Esta derecha no desentierra muertos, los saca del armario y los presenta como candidatos o los encumbra en libros de presunta historia pagados con el dinero de todos. Que lo devuelvan. Parecen perroflautas encorbatados.

Escribo tarde y se me enredan los temas. Suena el teléfono. Es Angela Merkel. Pongo música, Alegría del Circo del Sol, solo por llevar la contraria, y la dejo hablando sola. Los pepinos se acuestan abrazados a los móviles. Parece amor, quizá sexo, pero es solo desfallecimiento.

No creo en la dictadura ni en el despotismo ilustrado ni en la infalibilidad del Papa; tampoco creo la infalibilidad de dios ni en que un número más o menos numeroso de personas sea capaz de alcanzar decisiones sensatas en grupo. El grupo, idotiza, iguala, baja el nivel. El más tonto habla tan alto como el más listo. Al más listo se le entiende peor que al más tonto. Si hay muchos tontos nadie se acuerda de lo dijo el listo. Sucede en la Puerta del Sol; también, en el Congreso

El 15M tiene dos vías: concretar sus propuestas, crecer en lejos del centro y en la Red y ser original, audaz, o transformarse en un movimiento okupa de esos en los que el otro mundo sin duda no es posible. El consejero policial de la Generalitat debe ser muy bobo o listo, a veces es una cuestión de matiz, porque antes de la redada de los entusiastas mossos el plan era levantar la plaza el domingo, es decir hoy. Los palos no mejoran el pensamiento colectivo. Mi otro yo quiere bulla. Mi yo, el que escribe, quiere cambio.