En la boca del lobo

Estoy en Girona y siento Italia en las manos, en los dedos. Me suena Povera Patria de Franco Battiato en la cabeza en un sinfin cuando me debería tronar Bruce Springsteen en Zuccotty Park. Paseo bajo la lluvia, cruzo puentes, me mojo de palabras imaginadas. Ahora me entra Fabrizio de André por una oreja con su canción del amor perdido. Dos canciones, un paseo. Camino con la cabeza mojada en medio de una sinfonía duplicada.

La catedral ha crecido. La recordaba majestuosa con su cúpula suspendida. Un espacio que empequeñece y emociona. Había olvidado su pórtico del XVIII y sus espantosas esculturas. Cierro los ojos y regresa el románico primero. No hay fieles, solo turistas, cobro de entrada: el museo de la fe perdida.

Pienso mis canciones sobre el órgano. Recuerdo otros órganos en aquel viaje escolar iniciático en los años setenta, cuando conocí Girona la bella. Memorias antiguas, altapuerquinas. He preguntado por Dios y me han dicho que lo han prejubilado por viejo y caro. Este capitalismo salvaje no tiene límites.

He dado una charla a jóvenes de 16 años y con tanta música y melancolía mojada sobre y bajo la piel me ha salido una charla-esperanza, de esas charlas denuncia contra este teatro de lo absurdo, esta arrogante forma de gobierno de la que soy víctima y contaminante. Como canta Battiato: “Gente infame que no sabe lo es es pudor (…). Cuantos perfectos inútiles y bufones”…” Llueve, otoñea hacia el invierno pero no dejamos de ser primavera, una primavera que volverá.