En la boca del lobo

Hoy han desfilado varias Españas por el paseo de la Castellana de Madrid; unas marcaban el paso, otras curioseaban o soplaban besos a sus famliares uniformados; los más, exhalaban patriotismo, esa enfermedad incurable, y silbaban a Zetapeta en espera del Advenimiento del Santo Mudo.

En tiempos de mudanza, de los mudos es el reino de los cielos y de la tierra, pues son los únicos que al no hablar no se equivocan; solo fuman puros y esperan milagros.

Han desfilado esas Españas y yo no me he sentido de ninguna. Mucho ha cambiado el Ejército, de aquel franquista que padecí en la mili en Zaragoza al actual que participa en misiones de paz (o guerra) internacionales. La mayoría de los mandos y soldados que me he encontrado en estos años de saltimbanqui guerrero me han dejado un grata impresión. El problema no son ellos, son sus jefes civiles y miitares en los distintos ministerios de Defensa, gente cobarde que no entiende la libertad de información, solo de su beneficio como ministros o generales. Son ellos los que alejan a los periodistas de Afganistán, donde se combate, para poder seguir vendiendo la falacia de que es una misión de paz. Me gustan los soldados porque dan la cara, pero no me gusta el ambiente cerrado en el que viven.

Tampoco me gustan los desfiles militares, y más en tiempos de crisis. Me parece una rémora fascista, o soviética, que al final todo es parecido, un dispendio. Son los débiles los que necesitan blandir sus atributos para asustar. No me gustan las procesiones, ni las misas al aire libre, ni las masas saliendo de un campo de fútbol con el grito y el insulto en la boca. Me gusta el silencio, la luna llena, las personas educadas.

Me incomoda el himno que llamamos nacional. Por elegir, prefiero Paquito el chocolatero e imaginarme al rey, a las llamadas autoridades, a los militares y al público variopinto en una coreografía de Guinness en la Castellana y alrededores. Eso sí que daría miedo a los enemigos.

Mi himno nacional, si pudiera elegirlo, sería el sudafricano. O la Marsellesa, pero la que se canta en Casablanca. O Suspiros de España.